"Penetra surdamente no reino das palavras..."

De paredes e flores

2012-02-23T23:46:00.001-02:00

Katia Chausheva

de palavras se adiam (palpam) dores
e de paredes se rodeiam flores
de flores se munem as palavras
que içam fogos
e de muros se alteiam
os lugares de amores
[...]
qual de nós de seiva (em sangue)
emparedadas flores.

Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta e Maria Velho da Costa, in: Novas Cartas Portuguesas. Ed. Círculo do Livro

versos de circunstância

2012-02-23T00:17:00.000-02:00

Elena Odriozola

olha pelo caminho quem vem
repete ene vezes
no ipê um passarinho ao me
acordar
e porque o dia nasce o dia
passa o dia morre a noite
nasce a noite corre
e ninguém vem
noite alta um outro mente
amanhã eu vou
amanhã eu vou
amanhã eu vou

Márcia Maia

29 de abril, martes, 1958

2012-02-22T22:51:00.002-02:00

Contínuo sin hacer nada. Pronto sucederá, no lo temido, sino lo ansiado, sino sobre todo lo ansiado.
Sueño con el aislamiento. Yo sola, cerca del mar. Sola. Absolutamente sola. Ésta es mi imagen de la felicidad.

Alejandra Pizarnik, in: Diarios. Ed. Lumen

(119.) Ana é quem desarrumou minhas fórmulas.

2012-02-22T00:27:00.005-02:00

Ana, de Lavoura Arcaica

Ana desregulou o modo de funcionamento de minha alma, de minha relação com meu próprio discurso (minha arquitetura mínima e suficiente até então). Agora, o suficiente se tornou apenas o necessário, Ana. O amor não é um lugar - era essa a minha certeza eclesiástica desenhada por minha voz para mim mesmo. Você desregulou a fórmula: o amor é um lugar? O amor, agora, tem um corpo. Sei que estou idealizando, Ana, eu sei. Sei que tudo é pretexto, falando de mim, só de mim, sei que estou aceitando a possibilidade (e ainda usando você como pretexto) de que a fórmula anterior se torne o oposto, assim: o amor é um lugar, clave central da ficção que temos de ser se quisermos que a vida seja possível, pelo menos. Não, Ana, também não concordo com isso, o que pouco importa, porque, afinal, as coisas são tais e quais a nossa fragilidade permite dizê-las.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Passagem da noite

2012-02-21T23:38:00.003-02:00

Sundari Carmody

É noite. Sinto que é noite
não porque a sombra descesse
(bem me importa a face negra)
mas porque dentro de mim,
no fundo de mim, o grito
se calou, fez-se desânimo.
Sinto que nós somos noite,
que palpitamos no escuro
e em noite nos dissolvemos.
Sinto que é noite no vento,
noite nas águas, na pedra.
E que adianta uma lâmpada?
E que adianta uma voz?
É noite no meu amigo.
É noite no submarino.
É noite na roça grande.
É noite, não é morte, é noite
de sono espesso e sem praia.
Não é dor, nem paz, é noite,
é perfeitamente a noite.

Mas salve, olhar de alegria!
E salve, dia que surge!
Os corpos saltam do sono,
o mundo se recompõe.
Que gozo na bicicleta!
Existir: seja como for.
A fraterna entrega do pão.

Amar: mesmo nas canções.
De novo andar: as distâncias,
as cores, posse das ruas.
Tudo que à noite perdemos
se nos confia outra vez.
Obrigado, coisas fiéis!
Saber que ainda há florestas,
sinos, palavras; que a terra
prossegue seu giro, e o tempo
não murchou; não nos diluímos.
Chupar o gosto do dia!
Clara manhã, obrigado,
o essencial é viver!

Carlos Drummond de Andrade, in: A Rosa do Povo. Ed. Record

Camafeu

2012-02-21T20:32:00.004-02:00

A Liberdade é Azul

"But Silence is Infinity.

Himself has not a face."

Emily Dickinson

O tempo é lento; são as horas
como um rio derramado
pela foz alheia do espaço,
de alguma seca convenção.

Tange os contornos da ausência,
quando o silêncio nos desata
sua epiderme, seu semblante
que nos percorre, arde e deixa

um rosto aceso - interminável.

Raul Macedo

.

2012-02-21T17:46:00.001-02:00

Katia Chausheva

[...] eu me sinto esfacelar de instante em instante.

Lúcio Cardoso, in: A Luz no Subsolo. Ed. Brasiliense

(ter) presente

2012-02-18T23:59:00.003-02:00

O Fabuloso Destino de Amélie Poulain

[...] Cheiros, pensou ela. Por que será que cheiros disparam lembranças de forma tão insistente?

Erica Jong, in: Pára-quedas & Beijos. Ed. Círculo do Livro

a experiência do leitor

2012-02-17T15:42:00.008-02:00

Balthus

[...] "Você não pode embarcar de novo na vida, esta viagem de carro única, quando ela termina", escreve o romancista turco Orhan Pamuk em O Castelo Branco, "mas, se tem um livro na mão, por mais complexo ou difícil que seja compreendê-lo, ao terminá-lo você pode, se quiser, voltar ao começo, ler de novo, e assim compreender aquilo que é difícil, assim compreendendo também a vida".

Alberto Manguel, in: Uma História da Leitura. Tradução de Pedro Maia Soares. Ed. Companhia das Letras

assim, bem leve :)

2012-02-16T23:14:00.003-02:00

[...] A vida é demasiado preciosa para ser gasta com desprezo.

Erica Jong, in: Salve sua Vida. Ed. Círculo do Livro

Instante

2012-02-15T14:40:00.002-02:00

Brilho de Uma Paixão

Deixai-me limpo
O ar dos quartos
E liso
O branco das paredes

Deixai-me com as coisas
Fundadas no silêncio

Sophia de Mello Breyner Andresen, in: Livro Sexto, 1962 / Poemas Escolhidos. Seleção Vilma Arêas. Ed. Companhia das Letras

o leitor, o sentido e os seus significados

2012-02-15T01:04:00.006-02:00

José Saramago
[...] Todos lemos a nós e ao mundo à nossa volta para vislumbrar o que somos e onde estamos. Lemos para compreender, ou para começar a compreender. Não podemos deixar de ler. Ler, quase como respirar, é nossa função essencial.

Alberto Manguel, in: Uma História da Leitura. Tradução de Pedro Maia Soares. Ed. Companhia das Letras

Será possível

2012-02-14T23:36:00.003-02:00

Será possível que nada se cumprisse?
Que o roseiral a brisa as folhas de hera
Fossem como palavras sem sentido
- Que nada sejam senão seu rosto ido
Sem regresso nem resposta - só perdido?

Sophia de Mello Breyner Andresen, in: O Nome das Coisas, 1977. / Poemas Escolhidos. Seleção Vilma Arêas. Ed. Companhia das Letras

(49.) Depois de não ser mais o tempo, depois de me aninhar no silêncio das imagens...

2012-02-13T19:24:00.004-02:00

A Liberdade é Azul

Em verdade, isso é coisa para um futuro, para depois, que agora me falta coragem, que agora ouço o tiquetaquear do relógio com uma calma intransitiva. Depois, percorrerei de outro modo minhas palavras, e posso até ousar ouvir o entre elas, e posso até cultivar os nãos de que sou feito. Por agora, prefiro viver sintaticamente, deixar as vias semânticas em teia. O que mais sou é isso, suvenir de palavras. Suvenir de palavras emitido por uma boca que não há, senão sendo ela também palavra. Reino da onipalavra? Não, estou tentando configurar a mim mesmo a dimensão onde estou engarranchado.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Viajar? Para viajar basta existir.

2012-02-12T19:47:00.004-02:00

Vou de dia para dia, como de estação para estação, no comboio do meu corpo, ou do meu destino, debruçado sobre as ruas e as praças, sobre os gestos e os rostos, sempre iguais e sempre diferentes, como, afinal, as paisagens são.

Se imagino, vejo. Que mais faço eu se viajo? Só a fraqueza extrema da imaginação justifica que se tenha que deslocar para sentir.

"Qualquer estrada, esta mesma estrada de Entepfuhl, te levará até o fim do mundo." Mas o fim do mundo, desde que o mundo se consumou dando-lhe a volta, é o mesmo Entepfuhl de onde se partiu. Na realidade, o fim do mundo, como o princípio, é o nosso conceito do mundo. É em nós que as paisagens têm paisagem. Por isso, se as imagino, as crio; se as crio, são; se são, vejo-as como às outras. Para quê viajar? Em Madrid, em Berlim, na Pérsia, na China, nos Pólos ambos, onde estaria eu senão em mim mesmo, e no tipo e género das minhas sensações?

A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajantes. O que vemos, não é o que vemos, senão o que somos.

Fernando Pessoa, in: Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

Alguns gostam de poesia

2012-02-11T17:52:00.000-02:00

Poesia

Alguns —
quer dizer que nem todos.
Nem sequer a maior parte mas sim uma minoria.
Não contando as escolas onde se tem que,
e quanto a poetas,
dessas pessoas, em mil, haverá duas.

Gostam —
mas gosta-se também de sopa de espaguete,
dos galanteios e da cor azul,
do velho cachecol,
brindar à nossa gente,
fazer festas ao cão.

De poesia —
mas que é isso a poesia?
Muitas e vacilantes respostas
já foram dadas à questão.
Por mim não sei e insisto que não sei
e esta insistência é corrimão que me salva.

Wislawa Szymborska / Tradução de Júlio Sousa Gomes, in: Paisagem com Grão de Areia, Lisboa: Relógio d’água, 1996.

ah...

2012-02-10T21:06:00.003-02:00

Factotum - Sem Destino

bebendo cerveja alemã
e tentando alcançar o
poema imortal às
5 da tarde
mas, ah, eu disse aos
estudantes que a coisa certa
a fazer é não tentar.

mas quando as mulheres não estão
por perto e os cavalos não estão
correndo
o que mais se pode fazer?

tive um par de
fantasias sexuais
almocei fora
enviei três cartas
fui à mercearia.
nada na tv.
o telefone está calado.
passeio fio dental
entre meus dentes.

não vai chover e eu escuto
os primeiros a chegar das
8 horas de trabalho enquanto
dirigem e estacionam seus carros
atrás dos apartamentos
ao lado.

me sento bebendo cerveja alemã
e tento alcançar
o grande poema
e não irei conseguir.
apenas seguirei bebendo
mais e mais cerveja alemã
e enrolando cigarros
e lá pelas 11 horas
estarei deitado
na cama desfeita
olhando para cima
acordado sob a luz
elétrica
esperando ainda pelo poema
imortal.

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

No caminho com Maiakóvski - fragmento

2012-02-09T22:25:00.002-02:00

Katia Chausheva

[...] Tu sabes,
conheces melhor do que eu
a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada [...]

Eduardo Alves da Costa

(42.) Sei de cor o som do seu corpo,

2012-02-08T14:15:00.003-02:00

Do Amor e Outros Demônios

sei a textura de suas páginas mais azuis, sei os peixes de sua voz e quais de suas janelas não se abrem, sei a umidade de seu chão, sei as paredes de sua chuva, sei a lua em seu umbigo, sei suas vírgulas se fazendo caminho para o que não sei e a rouquidão específica de cada um dos seus silêncios e a ruptura de seus pensamentos quando me envio em leve vento fazendo-me grafia invisível em sua nuca, sei a mobília de seus olhos e os ruídos de suas aldravas, sei a sutil ranhura de seus dentes em meu cansaço, sei a alvura extrema de sua ante-sala e a nódoa que impede minha fala, sei a acústica de todo o seu corpo suando enquanto dorme sonhando o mapa evanescente dos meandros do miolo de seu rumoroso ser em carne viva. Pois aqui estou, metafórico e físico, encordoado na imagem do seu grito, sabendo o que não sei, falando o infalável, aqui estou, fora de qualquer casa, dentro de qualquer casa, caminhável, caminhante, quase transitivo, quase permitindo que as palavras me digam, quase sendo as palavras, quase sendo o que não digo, aqui estou, não redigindo a carta que me pediu, em que falaria de mim e só de mim, aqui estou, redigindo o seu corpo, fazendo do seu corpo palavra, ainda que sabendo que nem mesmo nas palavras pode um homem banhar-se outra vez no mesmo rio.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Happy birthday to me

2012-02-08T10:00:00.003-02:00

Irisz Agocs
Sugestões para presente

Amor. Bolinhas de sabão. O som de copos com água. O som das gotas no chão. Um sorriso tímido. A música por trás dos ruídos. Um barquinho de papel. Um avião nas mãos de um menino. Um coração encostado no outro. Um ou dois para sempres. Uma pipa atravessando as nuvens. Uma sementeira de tulipas. Um par de meias listradas. Dois ou três cata-ventos. Uma palavra inventada.

Rita Apoena

"Ah! se eu pudesse entender/ O que dizem os teus olhos..."

2012-02-07T09:00:00.001-02:00

Blue Valentine

[...] Fitavam-se um nos olhos do outro, como se o segredo da vida estivesse ali. O que é que os enamorados vêem, um nos olhos do outro, aliás? Vêem-se mutuamente?

Erica Jong, in: Medo de Voar. Ed. Nova Cultural

Uma parte do eu

2012-02-06T22:39:00.003-02:00

Eu,

aprendiz de rocha,
vaga-lume
e machado

Dependente
de marco,
café e cigarro

Curiosa
por trilhas, trilhos
e sozinhos

Detentora de um sonho
que se perdeu no caminho.

Barbara Leite

"apesar das dúvidas, dos desesperos, apesar da vontade de me livrar disso, não paro de afirmar em mim mesmo o amor como valor."

2012-02-06T10:50:00.004-02:00

The Edge of Love

[...]
- É só que eu quero sentir-me realmente bem perto de alguém, unida a alguém, completada, ao menos uma vez. Quero amar alguém de verdade.
- E o que faz você pensar que o amor resolve alguma coisa?
- Talvez não resolva nada - contrapus -, mas quero assim. Quero sentir-me inteira.

Erica Jong, in: Medo de Voar. Ed. Nova Cultural

(36.)

2012-02-05T23:53:00.004-02:00

Sundari Carmody

Todo rumor me leva a esse ninguém que me escuta. Trabalho constante e letal para qualquer realidade que não em dissolução. Há também paredes em meus pensamentos mais leves. Penso nisso até quando o café empresta seu calor a meus olhos, e o sol me engasga. Minhas palavras, umas às outras se adentram, se engavetam; meus desejos pulam de agora em agora, sincronizando vida e morte.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

(2.)

2012-02-05T22:55:00.001-02:00

A casa do homem é mesmo o entre – é o que eu penso. E as cartas, no fundo, partem de um ausente em direção a outro ausente. Nunca sabemos o que dizemos. Depois que dizemos, às vezes, entendemos um pouco. A gente fala pra humanizar o silêncio, repartir. Não suportamos o silêncio todo, anterior às palavras, o silêncio mítico que mesmo os deuses não devem suportar facilmente.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Capri, septiembre de 1961 - fragmento

2012-02-05T19:35:00.002-02:00

La espera del amor, el amor a la espera. Cuando venga con sus ojos de niebla. La noche me transforma en la esperadora del amor.

Alejandra Pizarnik, in: Diarios. Ed. Lumen

XLVI - para hoje, dia de Hilda

2012-02-04T21:54:00.003-02:00

Katia Chausheva

Talvez eu seja
O sonho de mim mesma.
Criatura-ninguém
Espelhismo de outra
Tão em sigilo e extrema
Tão sem medida
Densa e clandestina

Que a bem da vida
A carne se fez sombra.

Talvez eu seja tu mesmo
Tua soberba e afronta.
E o retrato
De muitas inalcançáveis
Coisas mortas.

Talvez não seja.
E ínfima, tangente
Aspire indefinida
Um infinito de sonhos
E de vidas.

Hilda Hilst, in: Cantares. Ed. Globo

Selo

2012-02-03T15:37:00.007-02:00

Recebi este selo do blog: Anestesiando a Mente - obrigada pela lembrança Thais :)

Como regras: responder 7 coisas sobre mim e repassar este selo para 7 blogs.

____ Eu:
1. "vai ao teatro, mas prefere cinema".
2. gosta de escutar música quando está no engarrafamento dos ônibus.
3. esquece das horas dentro de uma biblioteca/livraria...
4. queria tomar sorvete todo dia.
5. sonha em viajar atrás de Mafalda - só para sentar no banquinho com ela.
6. chocólatra (mas estou tentando diminuir...)
7. não empresto os meus livros tão facilmente.

____ Blogs que indico:
1. Vem Cá Luisa, me dá a tua mão...
2. Compartimento Secreto para Pequenas Coisas
3. Let It Be
4. Palavras: matéria de vida
5. Belas Coisas Simples
6. "Entre Aspas"
7. Que seja Infinito

Beijos pesso@s,
Felicidade Clandestina

o estouro

2012-02-03T15:36:00.000-02:00

Táxi Driver

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém.

risos ou
lágrimas

odiosos
amantes

estranhos com faces como
cabeças de
tachinhas

exércitos correndo através
de ruas de sangue
brandindo garrafas de vinho
baionetando e fodendo
virgens.

ou um velho num quarto barato
com uma fotografia de M. Monroe.

há tamanha solidão no mundo
que você pode vê-la no movimento lento dos
braços de um relógio.

pessoas tão cansadas
mutiladas
tanto pelo amor como pelo desamor.

as pessoas simplesmente não são boas umas com as outras
cara a cara.

os ricos não são bons para os ricos
os pobres não são bons para os pobres.

estamos com medo.

nosso sistema educacional nos diz que
podemos ser todos
grandes vencedores.

eles não nos contaram
a respeito das misérias
ou dos suicídios.

ou do terror de uma pessoa
sofrendo sozinha
num lugar qualquer

intocada
incomunicável

regando uma planta.

as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.

suponho que nunca serão.
não peço para que sejam.

mas às vezes eu penso sobre
isso.

as contas dos rosários balançarão
as nuvens nublarão
e o assassino degolará a criança
como se desse uma mordida numa casquinha de sorvete.

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém

mais odiosos que amantes.

as pessoas não são boas umas com as outras.
talvez se elas fossem
nossas mortes não seriam tão tristes.

enquanto isso eu olho para as jovens garotas
talos
flores do acaso.

tem que haver um caminho.

com certeza deve haver um caminho sobre o qual ainda
não pensamos.

quem colocou este cérebro dentro de mim?

ele chora
ele demanda
ele diz que há uma chance.

ele não dirá
"não".

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

(152.)

2012-02-02T19:51:00.002-02:00

Queria ser simples. Em vez disso tento coisas como pensar o Zero, dar-lhe imagem que seja. Habito esse ferro-velho de palavras e silêncios, com suas possibilidades infinitas de significar, estou enleado nisso, em inventar alguma beleza, ainda que precária e incapaz de fazer voar o interior de uma bolha de sabão. Queria ser simples, digo isso e sinto a pequena alegria daqueles que podem ainda expressar seus desejos mais ingênuos - não autênticos, ingênuos apenas.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

As três palavras mais estranhas

2012-02-01T22:31:00.001-02:00

Sundari Carmody

Quando pronuncio a palavra Futuro
a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,
destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,
crio algo que não cabe em nenhum não-ser.

Wislawa Szymborska / Tradução de Elzbieta Milewska e Sérgio das Neves

Brincadeiras

2012-02-01T14:23:00.006-02:00

Betania Zacarias

No quintal, a gente gostava de brincar com palavras
mais do que de bicicleta.
Principalmente porque ninguém possuia bicicleta.
A gente brincava de palavras descomparadas. Tipo assim:
O céu tem três letras,
O sol tem três letras,
O inseto é maior.
O que parecia um despropósito
Para nós não era despropósito.
Porque o inseto tem seis letras, e o sol só tem três
Logo o inseto é maior. (Aqui entrava a lógica?)
Meu irmão que era estudado falou quê lógica quê nada
Isso é um sofisma. A gente boiou no sofisma.
Ele disse que sofisma é risco n’água. Entendemos tudo.
Depois Cipriano falou:
Mais alto do que eu, só Deus e os passarinhos.
A dúvida era saber se Deus também avoava
Ou se Ele está em toda parte como a mãe ensinava.
Cipriano era um indiozinho guató que aparecia no
quintal, nosso amigo. Ele obedecia a desordem.
Nisso apareceu meu avô.
Ele estava diferente e até jovial.
Contou-nos que tinha trocado o Ocaso dele por duas andorinhas.
A gente ficou admirado daquela troca.
Mas não chegamos a ver as andorinhas.
Outro dia a gente destampamos a cabeça de Cipriano.
Lá dentro só tinha árvore árvore árvore
Nenhuma ideia sequer.
Falaram que ele tinha predominâncias vegetais do que platônicas.
Isso era.

Manoel de Barros, in: Memórias Inventadas / As Infâncias de Manoel de Barros. Ed. Planeta

Todas as recordações são rastros de lágrimas

2012-02-01T00:13:00.006-02:00

Uma vez apaixonei-me por alguém. Após um tempo, ela não estava mais aqui. Fui a 2046, pensei que poderia estar lá me esperando. Mas não pude encontrá-la. Não consigo parar de me perguntar se ela me amava ou não. Mas nunca descobri a resposta. Talvez a sua resposta fosse como um segredo... Que ninguém saberia.

Vamos nos ver novamente. Então se você achar que não deveríamos estar juntos, diga-me isso francamente. Naquele dia, há 6 anos, um arco íris apareceu no meu coração. E ainda continua lá como uma chama ardendo dentro de mim. Mas quais são os seus verdadeiros sentimentos em relação a mim? São como o arco íris depois da chuva? Ou... Esse arco íris já se desvaneceu há muito? Estou esperando por sua resposta.

[...] Pouco a pouco comecei a duvidar de mim mesmo. O motivo por que ela não me respondia não era simplesmente por que suas reações estavam retardadas... Mas somente porque não me amava. Assim finalmente descobri isso. E isso esta completamente fora de meu controle. A única coisa que me restava... Era desistir.

Do filme: 2046 - Segredos do Amor (2046)
Direção: Wong Kar-Wai, 2004

Algum preço a gente tem que pagar quando resolve fingir que a vida voltou ao normal - quando não é nada disso que está acontecendo...

2012-01-31T23:25:00.005-02:00

Sundari Carmody

[...] o que será que é o contrário do amor? Para a maioria, o contrário do amor é o ódio, não, muito óbvio. Cheguei à conclusão de que o contrário do amor é o estado permanente de perplexidade. A perplexidade ferida, que te prende numa armadilha de onde você só vai conseguir escapar com a ajuda de quem te abandonou.

Do filme: Como Esquecer
Direção: Malu De Martino, 2010

43

2012-01-31T20:34:00.007-02:00

- Eu não te amo mais.
- O quê? Fale mais alto,
a ligação está horrível!

Jorge Furtado, in: Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século. Org. Marcelino Freire. Ed. Ateliê Editorial

SÓ

2012-01-31T20:23:00.004-02:00

Nonnetta

Se eu soubesse o que procuro
com esse controle remoto...

Fernando Bonassi, in: Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século. Org. Marcelino Freire. Ed. Ateliê Editorial

Flor e cronópio

2012-01-31T14:34:00.005-02:00

Sequência: Diane Golay

Um cronópio encontra uma flor solitária no meio dos campos. Primeiro pensa em arrancá-la, mas percebe que é uma crueldade inútil, e se coloca de joelhos junto dela e brinca alegremente com a flor, isto é: acaricia-lhe as pétalas, sopra para que ela dance, zumbe feito uma abelha, cheira seu perfume, e deita finalmente debaixo da flor envolvido em uma enorme paz.

A flor pensa: "É como uma flor."

Julio Cortázar, in: Histórias de Cronópios e de Famas. Ed. Civilização Brasileira

(130.)

2012-01-30T22:34:00.008-02:00

Sundari Carmody

Às vezes, penso que sol nunca houve em mim. Tenho alma tão molhada e escura quanto um corpo no seu dentro de rumores, alheio a qualquer pergunta que pretenda abordá-lo. Noutras vezes, penso que sou sol só encadeado no silêncio de ser sol e só. O vazio é um acontecimento ordinário em mim; sem dúvida, sou um ser falado pela solidão: talvez, por isso, eu não fale de outra coisa. O meu interesse pelo vento, Ana, não é mero.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Hoje, 30/1, dia da saudade - e 9 canções para embalar os saudos@s.

2012-01-30T17:28:00.008-02:00

Saudade: Substantivo feminino - Lembrança nostálgica e, ao mesmo tempo, suave, de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de tornar a vê-las ou possuí-las; nostalgia. (Dicionário Aurélio)

Devia ser Proibido - Poema de Alice Ruiz, na voz de Itamar Assumpção

*

Chico Buarque canta Chega de Saudade

*

Otto - Saudade

*

Legião Urbana - Vento no Litoral

*

Marcelo Camelo - Saudade

*

Raul Seixas - Dia da Saudade

*

Cordel do Fogo Encantado - Quando o Sono não Chegar

*

Vinícius de Moraes - Além do Amor

*

Maria Bethânia - Se eu Morresse de Saudade

Canção dos romances perdidos

2012-01-30T13:06:00.005-02:00

Katia Chausheva

Oh! o silêncio das salas de espera
Onde esses pobres guarda-chuvas lentamente

[escorrem...

O silêncio das salas de espera
E aquela última estrela...

Aquela última estrela
Que bale, bale, bale,
Perdida na enchente da luz...

Aquela última estrela
E, na parede, esses quadros lívidos,
De onde fugiram os retratos...

De onde fugiram todos os retratos...

E esta minha ternura,
Meu Deus,
Oh! toda esta minha ternura inútil,

[desaproveitada!...

Mario Quintana, in: Antologia Poética. Ed. Ediouro

462-0614

2012-01-29T15:18:00.005-02:00

Charles Bukowski

agora recebo muitas chamadas de telefone
todas iguais.
“é Charles Bukowski,
o escritor?”
“sim,” eu lhes respondo.
e eles dizem que entendem minha
escrita,
alguns deles são escritores
ou querem ser escritores
e estão em empregos estúpidos e
horríveis
e não conseguem nem encarar a sala
o apartamento
as paredes
essa noite...
querem alguém com quem possam
conversar,
não podem acreditar
que não posso ajudá-los
que não conheço palavras.
não podem acreditar
que agora mesmo
me dobro em meu quarto
segurando minhas entranhas
e dizendo
“Jesus, Jesus, Jesus,
de novo não!”
eles não podem acreditar
que as pessoas mal-amadas
as ruas
a solidão
as paredes
também são minhas.
e quando desligo o telefone
eles acham que escondi o
jogo.

não escrevo a partir da sabedoria.
quando o telefone toca
eu também gostaria de ouvir palavras
que pudessem aliviar um pouco alguma
dessas coisas.

é por isso que meu nome está na
lista.

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

(90.)

2012-01-28T23:06:00.005-02:00

Como Esquecer

A gente fala é pra fundar memória, ou seja, pra esquecer o inesquecível, pra não lembrar das coisas muito importantes, muito belas, muito horrendas, não tecíveis, não nomeáveis, não nós, desnoveladas, somente nuas e elas próprias. A gente fala pra poder discutir se Deus existe ou não, pra se perguntar o que é a vida, pra falar do pai, da mãe, pra bendizer a filha, pra conversar e versar acerca das mãos roxas da avó morta, da solidão da criança diante disso. A gente fala pra oralizar o corpo, dizê-lo, torná-lo imaginariamente som e forma ecoando para sempre, para o ser humano, sempre curto, mas de um doloroso quase suportável, um pouquinho apenas mais do que farpa entre unha e carne. Sol entalado no coração - que coisa mais bela o indizível - empalavrado, permanecendo indizível.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

pequenas anotações - ainda tem gente perdida? aqui ó:

2012-01-28T23:01:00.002-02:00

Algumas pessoas me perguntaram se deletei o blog... Então, só não pude avisar a todos sobre a alteração do link (que ocorreu desde setembro) - são muitos blogs e um-curto-espaço-de-tempo.

Lembrete: Querid@s,
atualizem o novo endereço: http://consideracaodopoema.blogspot.com/
Assim vocês poderão receber as postagens atualizadas :)

O título permanece - a alteração se aplica apenas ao link.

Beijos,
Felicidade Clandestina

(24.)

2012-01-28T22:38:00.002-02:00

The Edge of Love

Grafia. Houve tempo em que tentei transcrever-me; e tudo que pude foi falar do vento, num diário que logo virou objeto de gaveta, e passaram anos assim, até que, um dia, procurando uma foto que odiava, encontrei o pequeno caderno, e me reli, e tudo era outra coisa. Poderia dizer que aquilo foi um diálogo meu comigo, em dois tempos. Mas seria falso. O que descobri é o de sempre: sou um monólogo, ou, como já disse, esfera de espelhos: é disso sempre que falo, da refração entre dois espelhos, um de frente para o outro.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

LAST BLUES

2012-01-27T12:12:00.004-02:00

Não espalho,
mas ando triste pra caralho.

Mário Bortolotto, in: Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século. Org. Marcelino Freire. Ed. Ateliê Editorial

Tranquilidade na tarde

2012-01-26T23:24:00.005-02:00

Barbara Cole

A Liene T. Eiten

Ah, derramar-me líquida sobre o mar
– ser onda indefinidamente –
esperar pela primeira estrela
e dela ser apenas
espelho.

Olga Savary

Quero apenas

2012-01-26T23:18:00.003-02:00

The Edge of Love

Além de mim, quero apenas
essa tranqüilidade de campos de flores
e este gesto impreciso
recompondo a infância.

Além de mim
– e entre mim e meu deserto –
quero apenas silêncio,
cúmplice absoluto do meu verso,
tecendo a teia do vestígio
com cuidado de aranha.

Olga Savary

31 de julio - 1961

2012-01-26T18:29:00.007-02:00

Sundari Carmody

La ausencia, el si amor, la certeza - su descubrimiento - de que sin amor me ahogo y siempre me ahogué. Pero la ausencia viva, el cuerpo de la ausencia, tocarla ahora, respirarla. Esfuerzo inédito esta espera sostenida por mí, hecha a mano, a alma.

Alejandra Pizarnik, in: Diarios. Ed. Lumen

"era Ana a minha fome... era Ana a minha loucura, era Ana a minha lâmina, ela meu arrepio, meu sopro, meu assédio..."

2012-01-25T20:21:00.008-02:00

Lavoura Arcaica

(99.) Ana muda tanto os cabelos. Ana muda tanto de ideia. Ana tem um jeito oracular de me ouvir, um jeito físsil de me falar e de me ouvir. Ana, por existir, ensina-me a ser outros. Seja Ana quem for, ela, sempre a mesma e sempre outra. Amo mais em Ana um algo penumbroso, úmido, olho de peixe implantado em pássaro. Tudo o quanto falo, que não sobre Ana, é justamente pra fugir, pra não falar de Ana. Tudo o que falo sobre Ana não é menos que um não-falar sobre Ana. Pensar em Ana é minha casa. Estar com Ana é meu exílio. (Quando, em palavras, posso pensar e estar com Ana; imerso no campo animaginário, descoberto de palavras como um fio desencapado, e me queimo, e me enguio, e me restrinjo à primeira pessoa do plural, e isso me queima de um modo tal que tenho medo de não mais querer viver outra coisa.)

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

.

2012-01-25T20:15:00.003-02:00

Blue Valentine

[...] Do lado de fora, encostado à mureta da varanda, olho penhasco abaixo e vejo o mar insone. As ondas cobrem os rochedos com mais vontade do que durante o dia, e é nessas águas escuras, mais pretas do que o céu, que de repente me volta a imagem de um barco se afastando na imensidão, como se seu destino não pudesse ser outro senão o fim, e penso que se fosse possível voltar atrás faria tudo diferente. Cada passo, cada palavra dita, cada gesto na sua direção – eu apagaria tudo, como se apaga um arquivo no computador, sem que reste qualquer vestígio, qualquer lembrança.

Quando uma história termina, ainda por cima de forma tão abrupta e inesperada, só há uma coisa a fazer: procurar uma explicação para o que aconteceu. Mas quando tudo acaba o tempo já não existe, o buraco é um só, e a pergunta sempre a mesma: existe alguma coisa depois do fim?

Tatiana Salem Levy, in: Dois Rios. Ed. Record

m i n i - c o n t o s

2012-01-25T00:50:00.008-02:00

01

Ali, deitada, divagou:
se fosse eu,
teria escolhido lírios.

Adriana Falcão

02

Caiu da escada
e foi para o andar de cima.

Adrienne Myrtes

03

FIM

Corpos se separam.
Ofegantes ainda.
E distantes para sempre.

Alberto Guzir

06

O RESTO É LENDA

Depois de expulsá-los,
Deus morreu.

André Laurentino

12

- Diz que me ama.
- Aí é mais caro.

Beto Villa

Adriana Falcão, Adrienne Myrtes, Alberto Guzik, André Laurentino, Beto Villa, in: Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século. Org. Marcelino Freire. Ed. Ateliê Editorial

(82.)

2012-01-24T14:20:00.002-02:00

- Falo para me visitar. O silêncio é quando estou em casa.

Wesley Peres, in: Casa entre Vértebras. Ed. Record

Viagens

2012-01-23T17:31:00.004-02:00

Quando os famas saem em viagem, seus costumes ao pernoitarem numa cidade são os seguintes: um fama vai ao hotel e indaga cautelosamente os preços, a qualidade dos lençóis e a cor dos tapetes. O segundo se dirige à delegacia e lavra uma ata declarando os móveis e imóveis dos três, assim como o inventário do conteúdo de suas malas. O terceiro fama vai ao hospital e copia as listas dos médicos de plantão e suas especializações.

Terminadas estas providências, os viajantes se reúnem na praça principal da cidade, comunicam-se suas observações e entram no café para beber um aperitivo. Mas antes eles se seguram pelas mãos e dançam em roda. Esta dança recebe o nome de Alegria dos famas.

Quando os cronópios saem em viagem, encontram hotéis cheios, os trens já partiram, chove a cântaros e os táxis não querem levá-los ou lhes cobram preços altíssimos. Os cronópios não desanimam porque acreditam piamente que essas coisas acontecem a todo mundo, e na hora de dormir dizem uns aos outros: “Que bela cidade, que belíssima cidade”. E sonham a noite toda que na cidade há grandes festas e que eles foram convidados. E no dia seguinte levantam contentíssimos, e é assim que os cronópios viajam.

As esperanças, sedentárias, deixam-se viajar pelas coisas e pelos homens e são como as estátuas que é preciso ir ver porque elas não vêm até nós.

Julio Cortázar, in: Histórias de Cronópios e de Famas. Ed. Civilização Brasileira

Cielo

2012-01-23T01:01:00.004-02:00

mirando el cielo

me digo que es celeste desteñido (témpera
azul puro después de una ducha helada)

las nubes se mueven

pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y
en el ruido de tu pluma y en ti
pero tu rostro no aparece en ninguna nube!
yo esperaba verlo adherido a ella como un
trozo de algodón enyodado dentro de tela adhesiva
sigo caminando

un cocktail mental embaldosa mi frente
no sé si pensar en el cielo o en ti
y si tirara una moneda? (cara tú seca cielo)
no! tu ser no se arriesga y
yo te deseo te de-se-o!
cielo trozo de cosmos cielo murciélago infinito
inmutable como los ojos de mi amor

pensemos en los dos

los dos tú + cielo = mis galopantes sensaciones
biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas
lejanas lejanas

lejos

sí amor estás lejos como el mosquito
sí! ese que persigue a una mosquita junto
al farol amarillosucio que vigila bajo el
cielo negrolimpio esta noche angustiosa

llena de dualismos

Alejandra Pizarnik, in: Un Signo en tu Sombra / Poesía Completa. Ed. Lumen

Progresso e retrocesso

2012-01-22T23:27:00.003-02:00

Inventaram um vidro que deixava passar as moscas. A mosca chegava, empurrava um pouco com a cabeça e pop, já estava do outro lado. Enorme, a alegria da mosca.

Tudo foi estragado por um sábio húngaro, quando descobriu que a mosca podia entrar mas não podia sair, ou vice-versa, por causa de quem sabe lá que besteira na flexibilidade das fibras daquele vidro que era muito fibroso. Em seguida inventaram o caça-moscas com um torrão de açúcar dentro, e muitas moscas morriam desesperadas. Assim acabou toda confraternização possível com estes animais dignos de melhor sorte.

Julio Cortázar, in: Histórias de Cronópios e de Famas. Ed. Civilização Brasileira

postal

2012-01-22T21:48:00.007-02:00

nenhum mar. um domingo. um tridente
dois cavalos.
meu coração segue cego e feliz
como carta
extraviada.

Cacaso, in: Mar de Mineiro: poemas e canções.

Fingimentos poéticos

2012-01-22T16:17:00.003-02:00

Snjezana Josipovic

"finge tão completamente"

Faz-me falta a tristeza
para o verso:
falta feroz de amante,
ausência provocando dor maior.

Tristeza genuína, original,
a rebentar entranhas e navios
sem mar.
Tristeza redundando em mais
tristeza, desaguando em métrica
de cor.

Recorro-me a jornal, mas é
em vão. A livros russos (largos
e sombrios).
Em provocado rio de depressão,
nem zepellin: balão
a ervas rente.

Um arrastão sonhando-se
navio.

Só se for o que diz o que
deveras sente.
A sério: o Zepellin.
Mas coração:
combóio cuja corda
se partiu.

Ana Luisa Amaral, in: Minha Senhora de Quê, Quetzal Editores, Lisboa

LXXII

2012-01-21T15:40:00.004-02:00

Katia Chausheva

mas acontecia

de uma luz bater

no espelho

da tua ausência.

refletias-te,

vazio.

Marceli Andresa Becker, in: Do Meu Caderno de Experimentações

.

2012-01-20T23:40:00.003-02:00

Barbara Cole
faço versos à beira do abismo
do abismo que sou
me atiro
ainda
que caminhe no raso
rio

Nydia Bonetti

. .

2012-01-19T20:11:00.007-02:00

Norwegian Wood

[...] Sempre é possível perder o que não se tem, sempre é possível afastar-se mais ainda, a possibilidade ilimitada da falta. E eu intuía isso e muito mais, porque no fundo a gente sempre intui, apesar de que eu te diga que em meio ao movimento eu continuava ali deitada, não é verdade que eu continuava ali deitada mas havia a raiva extrema e o rancor e o desejo de que você fosse embora e, mesmo assim, o medo de que você fosse embora, que você enfim levantasse e fosse embora.

Carola Saavedra, in: Flores Azuis. Ed. Companhia das Letras

.

2012-01-19T18:35:00.002-02:00

[...] Qualquer dia olho para ti e já não sei quem fomos - encontros, desencontros, iras, ressentimentos, tudo se transforma numa massa fosca, pesada, que abandono pouco a pouco.

Inês Pedrosa, Fazes-me Falta. Ed. Planeta

La estatua

2012-01-18T22:28:00.005-02:00

Lilya Corneli

CREÍA QUE EL AMOR NO ERA UNA ESPERA
inacabable. Nunca supo nada.

Y en las tardes de otoño, reclinado,
lloraba como el viento entre los olmos.
Nunca supo de sí. Sólo miraba
a las tardes el parque, su paseo.

La estatua del amor era de bronce,
su mano en la mejilla, y contemplaba
la soledad, su soledad en torno
como un vuelo lejano de palomas.

Abelardo Linares, de Sevilla, 1952, in: Poesía Viva de Andalucía. Org. Raúl Bañuelos, José Brú, Dante Medina e Ramsés Figueroa. Ed. CUSCH-UDEG

provaremos as ilhas e o mar

2012-01-18T21:06:00.004-02:00

Egon Schiele

sei que em alguma noite
em algum quarto
logo
meus dedos abrirão
caminho
através
de cabelos limpos e
macios

canções como as que nenhuma rádio
toca

toda a tristeza, escarnecendo
em correnteza.

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

Les Amours Imaginaires

2012-01-18T13:56:00.003-02:00

A História de Adèle H.

As figuras imaginárias têm mais relevo e verdade que as reais.

O meu mundo imaginário foi sempre o único mundo verdadeiro para mim. Nunca tive amores tão reais, tão cheios de verve, de sangue e de vida como os que tive com figuras que eu próprio criei. Que loucura! Tenho saudades deles porque, como os outros, passam...

Fernando Pessoa, in: Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

Anoitecer

2012-01-16T22:56:00.003-02:00

Edward Hopper

A Dolores

É a hora em que o sino toca,
mas aqui não há sinos;
há somente buzinas,
sirenes roucas, apitos
aflitos, pungentes, trágicos,
uivando escuro segredo;
desta hora tenho medo

É a hora em que o pássaro volta,
mas de há muito não há pássaros;
só multidões compactas
escorrendo exaustas
como espesso óleo
que impregna o lajedo;
desta hora tenho medo.

É a hora do descanso,
mas o descanso vem tarde,
o corpo não pede sono,
depois de tanto rodar;
pede paz - morte - mergulho
no poço mais ermo e quedo;
desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,
gasalho, sombra, silêncio.
Haverá disso no mundo?

É antes a hora dos corvos,
bicando em mim, meu passado,
meu futuro, meu degredo;
desta hora, sim, tenho medo.

Carlos Drummond de Andrade, in: A Rosa do Povo. Ed. Record

41

2012-01-15T01:03:00.002-02:00

Cada palavra uma folha
no lugar certo.

Uma flor de vez em quando
no ramo aberto.

Um pássaro parecia
pousado e perto.

Mas não: que ia e vinha o verso
pelo universo.

Cecília Meireles, in: Metal Rosicler / Antologia Poética. Ed. Nova Fronteira

Poeminha do contra

2012-01-15T00:03:00.004-02:00

Betania Zacarias

Todos esses que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!

Mario Quintana, in: Antologia Poética. Ed. Ediouro

2012-01-14T11:27:00.003-02:00

mesmo sendo uma folha,
uma mísera parte
e duma infinitésima árvore,
a folha tomou coragem.

çou

mas ninguém

viu

Estrela Ruiz Leminski

2012-01-13T23:22:00.004-02:00

Edward Hopper

Ela amava a solidão - era o seu domínio -, queria estar sozinha para sofrer melhor...

Lúcio Cardoso, in: A Luz no Subsolo. Ed. Expressão e Cultura

entorpeça seu rabo e seu cérebro e seu coração...

2012-01-13T13:30:00.008-02:00

2046 - Segredos do Amor

eu estava saindo de um caso que havia terminado mal.
francamente, eu deslizava em direção ao fundo do poço
sentindo-me realmente desprezível e acabado
quanto tive sorte com essa dama em sua enorme cama
coberta por um dossel enfeitado de joias
mais
vinho, champanhe, cigarros, boletas e
tevê a cores.
ficamos na cama e
bebemos vinho, champanhe, fumamos, detonamos as

[boletas

às dúzias
enquanto eu (sentindo-me desprezível e acabado)
tentava superar o caso que havia terminado mal.
assistia à tevê tentando embotar meus sentidos,
mas a coisa que realmente ajudou
foi esse drama muito longo
(especialmente escrito para a televisão) sobre
espiões...
espiões americanos e espiões russos, e
todos eram tão espertos e
bacanas...
até mesmo seus filhos não sabiam
suas esposas não sabiam, e
de certo modo
eles mesmos quase não sabiam...
e logo vieram os contraespiões, os agentes duplos:
caras que trabalhavam para os dois lados, e
e então um deles passou de agente duplo
a agente triplo,
e tudo se tornou agradavelmente confuso...
acho que nem o cara que tinha escrito o roteiro
sabia o que estava acontecendo...
aquilo seguiu por horas!
hidroplanos se chocando contra icebergs,
um padre em Madison, Wisc. matou seu irmão,
um bloco de gelo foi despachado num cofre para o Peru
no lugar do maior diamante do mundo, e
loiras entravam e saíam de quartos comendo
nozes e doces recheados com creme;
o agente triplo passou a
agente quádruplo e todo mundo amava
todo mundo
e eu segui vendo aquilo
e as horas passaram e
e tudo finalmente desapareceu como um clipe de papel em
meio a uma cesta de lixo e eu
me aproximei do aparelho e o desliguei e
pela primeira vez em uma semana e meia
dormi bem.

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

.

2012-01-12T23:18:00.007-02:00

O próprio escrever perdeu a doçura para mim. Banalizou-se tanto, não só o acto de dar expressão a emoções como o de requintar frases, que escrevo como quem come ou bebe, com mais ou menos atenção, mas meio alheio e desinteressado, meio atento, e sem entusiasmo nem fulgor.

Fernando Pessoa, in: Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

O silêncio é o mais cortante dos instrumentos cortantes,

2012-01-12T17:36:00.004-02:00

Ingmar Bergman

Parece martelar a gente contra o chão. Leva-nos cada vez mais fundo de nossa própria culpa. Faz com que as vozes internas, na cabeça, nos acusem com mais perversidade do que qualquer voz externa o conseguiria.
Revejo na recordação todo o episódio, como se fosse um filme em preto e branco, de fotografia muito viva. Dirigido por Bergman, talvez. Fazíamos o papel de nós mesmos, na versão cinematográfica. Se ao menos pudéssemos escapar a isso de estarmos sempre fazendo o papel de nós mesmos!

Erica Jong, in: Medo de Voar. Ed. Nova Cultural

O apanhador de desperdícios

2012-01-12T12:16:00.004-02:00

Martha Barros

Uso a palavra para compor meus silêncios.
Não gosto das palavras
fatigadas de informar.
Dou mais respeito
às que vivem de barriga no chão
tipo água pedra sapo.
Entendo bem o sotaque das águas.
dou respeito às coisas desimportantes
e aos seres desimportantes.
Prezo insetos mais que aviões.
Prezo a velocidade
das tartarugas mais que as dos mísseis.
Tenho em mim esse atraso de nascença.
Eu fui aparelhado
para gostar de passarinhos.
Tenho abundância de ser feliz por isso.
Meu quintal é maior do que o mundo.
Sou um apanhador de desperdícios:
Amo os restos
como as boas moscas.
Queria que a minha voz tivesse um formato de canto.
Porque eu não sou da informática:
eu sou da invencionática.
Só uso a palavra para compor os meus silêncios.

Manoel de Barros, in: Memórias Inventadas / As Infâncias de Manoel de Barros. Ed. Planeta

Da paginação

2012-01-11T23:12:00.005-02:00

Rabiscos em fotos

Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos - gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...

Mario Quintana, in: Antologia Poética. Ed. Ediouro

Fraseador

2012-01-10T19:09:00.005-02:00

Martha Barros

Hoje eu completei oitenta e cinco anos. O poeta nasceu de treze. Naquela ocasião escrevi uma carta aos meus pais, que moravam na fazenda, contando que eu já decidira o que queria ser no meu futuro. Que eu não queria ser doutor. Nem doutor de curar nem doutor de fazer casa nem doutor de medir terras. Que eu queria era ser fraseador. Meu pai ficou meio vago depois de ler a carta. Minha mãe inclinou a cabeça. Eu queria ser fraseador e não doutor. Então, o meu irmão mais velho perguntou: Mas esse tal de fraseador bota mantimento em casa? Eu não queria ser doutor, eu só queria ser fraseador. Meu irmão insistiu: Mas se fraseador não bota mantimento em casa, nós temos que botar uma enxada na mão desse menino pra ele deixar de variar. A mãe baixou a cabeça um pouco mais. O pai continuou meio vago. Mas não botou enxada.

Manoel de Barros, in: Memórias Inventadas / As Infâncias de Manoel de Barros. Ed. Planeta

Soneto aos sapatos quietos

2012-01-09T22:54:00.004-02:00

Van Gogh

Os pés dos sapatos juntos.
Hei-de calçá-los, soltos
e imensos, e talvez rotos,
como dois velhos marujos.

Nunca terão o desgosto
que tive. Jamais o sujo
desconsolo: estando postos,
como eu, em chãos defuntos.

Em vãos de flor, sem o riacho
de um pé a outro, entre guizos.
Não há demência ou fome.

Sapatos nos pés não comem.
Só dormem. Porém, descalço
pela alma, o paraíso.

Carlos Nejar

Terapias

2012-01-09T11:57:00.005-02:00

Rabiscos em fotos

Um cronópio se forma em Medicina e abre um consultório na rua Santiago del Estero. Logo chega um doente e conta como há coisas que doem e como de noite não dorme e de dia não come.

- Compre um buquê grande de rosas - diz o cronópio.

O doente se retira surpreso, mas compra o buquê e fica bom instantaneamente. Cheio de gratidão corre para o cronópio e além de pagar a consulta, lhe dá de presente, fino testemunho, um belo buquê de rosas. Apenas ele sai, o cronópio cai doente, sente dores por todos os lados, de noite não dorme e de dia não come.

Julio Cortázar, in: Histórias de Cronópios e de Famas. Ed. Civilização Brasileira

quarto - III

2012-01-08T12:31:00.001-02:00

Nan Goldin

há quatro noites que

minhahonestidade
perambula
pelas
ruas.

há quatro noites
que se embebeda
e fala coisas
sem sentido.

Aninha Fraco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

quarto - VI

2012-01-08T11:55:00.005-02:00

Nan Goldin

no quarto VI
dormem

minhasolidão

minhansiedade

e

minhangústia.

Aninha Franco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

Pido el silencio

2012-01-08T01:10:00.003-02:00

Francesca Woodman

... canta, lastimada mía.
Cervantes

aunque es tarde, es noche,
y tú no puedes.

Canta como si no pasara nada.

Nada pasa.

Alejandra Pizarnik, in: Los Trabajos Y Las Noches, 1965 / Poesía Completa. Ed. Lumen

Explicação

2012-01-07T15:03:00.006-02:00

Edward Hopper

Meu verso é minha consolação.
Meu verso é minha cachaça. Todo mundo tem sua cachaça.
Para beber, copo de cristal, canequinha de folha-de-flandres,
folha de taioba, pouco importa: tudo serve.

Para louvar a Deus como para aliviar o peito,
queixar o desprezo da morena, cantar minha vida e trabalhos
é que faço meu verso. E meu verso me agrada.

Meu verso me agrada sempre...
Ele às vezes tem o ar sem-vergonha de quem vai dar uma

[cambalhota,

mas não é para o público, é para mim mesmo essa cambalhota.
Eu bem me entendo.
Não sou alegre. Sou até muito triste.
A culpa é da sombra das bananeiras de meu país, esta sombra mole,

[preguiçosa.

Há dias em que ando na rua de olhos baixos
para que ninguém desconfie, ninguém perceba
que passei a noite inteira chorando.
Estou no cinema vendo fita de Hoot Gibson,
de repente ouço a voz de uma viola...
saio desanimado.
Ah, ser filho de fazendeiro!
À beira do São Francisco, do Paraíba ou de qualquer outro córrego

[vagabundo,

é sempre a mesma sen-si-bi-li-da-de.

E a gente viajando na pátria sente saudades da pátria.
Aquela casa de nove andares comerciais
é muito interessante.
A casa colonial da fazenda também era...
No elevador penso na roça,
na roça penso no elevador.

Quem me fez assim foi minha gente e minha terra
e eu gosto bem de ter nascido com essa tara.
Para mim, de todas as burrices, a maior é suspirar pela Europa
A Europa é uma cidade muito velha onde só fazem caso de dinheiro
e tem umas atrizes de pernas adjetivas que passam a perna na gente.
O francês, o italiano, o judeu falam uma língua de farrapos.
Aqui ao menos a gente sabe que tudo é uma canalha só,
lê o seu jornal, mete a língua no governo,
queixa-se da vida (a vida está tão cara)
e no fim dá certo.

Se meu verso não deu certo, foi seu ouvido que entortou.
Eu não disse ao senhor que não sou senão poeta?

Carlos Drummond de Andrade, in: Alguma Poesia. Ed. Record

. . .

2012-01-07T10:55:00.003-02:00

Tu sabes que não existe no mundo nada tão instável, tão inquieto quanto o meu coração.

Johann Wolfgang Goethe, in: Os Sofrimentos do Jovem Werther. Tradução de Marcelo Backes. Ed. L&PM

2012-01-07T00:38:00.000-02:00

vou escrever nas paredes

minhas janelas são alegres
e só ficam tristes
quando chove

as portas são sérias
não se abrem para qualquer um

Líria Porto

definição

2012-01-07T00:05:00.002-02:00

Edward Hopper

solidão

vasta palavra
cercada de silêncios.

Líria Porto

2012-01-06T23:12:00.003-02:00

(...)

o ano novo

derrama-se na sala

e instala-se à vontade

como um velho conhecido

Márcia Maia

... coração cresce de todo lado.

2012-01-05T23:39:00.003-02:00

Coração mistura amores. Tudo cabe.

João Guimarães Rosa, in: Grande Sertão: veredas. Ed. Nova Fronteira

coração da gente . . .

2012-01-05T00:00:00.003-02:00

Vânia Medeiros

[...] sempre que se começa a ter amor a alguém, no ramerrão, o amor pega e cresce é porque, de certo jeito, a gente quer que isso seja, e vai, na ideia, querendo e ajudando; mas, quando é destino dado, maior que o miúdo, a gente ama inteiriço, fatal, carecendo de querer, e é um só facear com as surpresas. Amor desse, cresce primeiro; brota é depois [...].

João Guimarães Rosa, in: Grande Sertão: veredas. Ed. Nova Fronteira

Nombrarte

2012-01-04T15:01:00.005-02:00

Francesca Woodman

No el poema de tu ausencia,
sólo un dibujo, una grieta en un muro,
algo en el viento, un saber amargo.

Alejandra Pizarnik, in: Los Trabajos Y Las Noches, 1965 / Poesía Completa. Ed. Lumen

peço-te um beijo

2012-01-03T23:57:00.002-02:00

peço-te um beijo
de língua,

aquela em que
existe

papila, palato —
palavra

pra "amor".

Marceli Andresa Becker

mais...

2012-01-03T11:24:00.003-02:00

(500) Dias com Ela

Algumas vezes dói menos
não é sempre, mas acontece
de a saudade estar mais leve
de a vida adoçar um pouco
acontece, um passo para trás
antes de se lançar no abismo;
acontece de se querer pensar
antes de desaparecer ou pular
em até que ponto se pode amar
alguém bem mais do que a gente.

Cáh Morandi

dama melancólica

2012-01-03T11:06:00.016-02:00

Egon Schiele

ela fica ali sentada
bebendo vinho
enquanto seu marido
está no trabalho.
ela considera
de suma importância
que seus poemas sejam
publicados
nas pequenas
revistas.
possui dois
ou três de pequenos
volumes de sua poesia
mimeografados.
tem dois ou
três filhos
com idades que vão
de 6 a 15.
já não é mais
a linda mulher que
costumava ser. manda
fotos em que aparece
sentada sobre uma pedra
junto ao oceano
sozinha e condenada.
podia ter estado com ela
uma vez. me pergunto
se ela acha que eu
poderia
salvá-la?

em todos os seus poemas
seu marido jamais
é mencionado.
mas costuma
falar sobre seu
jardim
assim sabemos que está
lá, de alguma maneira,
e que talvez ela
trepe com os botões de rosa
e os tentilhões
antes de escrever
seus poemas.

Charles Bukowski, in: O Amor é Um Cão dos Diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Ed. L&PM

reveillon

2012-01-02T23:50:00.006-02:00

Katia Chausheva
às vezes penso que a dor

passou
engano

ela só fez mudar de ano.

Aninha Franco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

quarto - I

2012-01-02T18:52:00.002-02:00

Nan Goldin

meudesejo

é um rapaz
desaprumado
tímido e só

Aninha Franco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

Antes

2012-01-02T16:58:00.007-02:00

A Eva Durrel

bosque musical

los pájaros dibujaran em mis ojos
pequeñas jaulas

Alejandra Pizarnik, in: Los Trabajos Y Las Noches, 1965 / Poesía Completa. Ed. Lumen

Meus querid@s,

2011-12-31T11:29:00.007-02:00

Feliz ano novo pessoas! Infinitas coisas boas e que o próximo ano seja de mil alegrias =}
* Amores, doçuras, leituras, canções, conquistas, realizações, cores, filmes, travessuras, sorrisos, metas, amigos, leveza, poesia...

Para vocês: uma doce canção.

Um beijo grande e um abraço carinhoso,
Felicidade Clandestina

quarto - II

2011-12-30T14:47:00.001-02:00

Katia Chausheva

ainda há pouco
minhaternura
levantou-se do
seu
sono
diurno

essa
mulher
franzina
e tímida
perfuma-

se e acaricia
a toalha
que a enxuga.

Aninha Franco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

quarto - IV

2011-12-30T14:30:00.001-02:00

Nan Goldin

Minhasaudade
tem
olheiras

e fuma

milhares
de cigarros
sem filtro.

É uma
belíssima jovem
existencialista.

Aninha Franco, in: Brechó. Ed. Fundação Casa de Jorge Amado

A poesia dói dentro de mim

2011-12-29T23:30:00.003-02:00

Eva Armisen

A poesia dói dentro de mim
como quando meu pai podava a parreira
eu ia vendo caírem
as folhas
eu ia vendo caírem
as folhas
e ninguém sabia
como os ramos derramavam os sons
dolorosos

Vera Lúcia de Oliveira, in: A Porta Range no Fim do Corredor

Escova

2011-12-29T08:59:00.006-02:00

Martha Barros

Eu tinha vontade de fazer como os dois homens que vi sentados na terra escovando osso. No começo achei que aqueles homens não batiam bem. Porque ficavam sentados na terra o dia inteiro escovando osso. Depois aprendi que aqueles homens eram arqueólogos. E que eles faziam o serviço de escovar osso por amor. E que eles queriam encontrar nos ossos vestígios de antigas civilizações que estariam enterrados por séculos naquele chão. Logo pensei de escovar palavras. Porque eu havia lido em algum lugar que as palavras eram conchas de clamores antigos. Eu queria ir atrás dos clamores antigos que estariam guardados dentro das palavras. Eu já sabia também que as palavras possuem no corpo muitas oralidades remontadas e muitas significâncias remontadas. Eu queria então escovar as palavras para escutar o primeiro esgar de cada uma. Para escutar os primeiros sons, mesmo que ainda bígrafos. Comecei a fazer isso sentado em minha escrivaninha. Passava horas inteiras, dias inteiros fechado no quarto, trancado, a escovar palavras. Logo a turma perguntou: o que eu fazia o dia inteiro trancado naquele quarto? Eu respondi a eles, meio entresonhado, que eu estava escovando palavras. Eles acharam que eu não batia bem. Então eu joguei a escova fora.

Manoel de Barros, in: Memórias Inventadas / As Infâncias de Manoel de Barros. Ed. Planeta

2011-12-28T23:41:00.004-02:00

Uma Mulher sob Influência

os dias

que parecem intermináveis
são apenas pedaços
começo
de outros intermináveis
dias

Nydia Bonetti