tag:blogger.com,1999:blog-970470041416659392024-03-23T07:16:38.674-03:00Penetra surdamente no reino das palavras ...Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.comBlogger1788125tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-9337990235501226412024-02-11T12:05:00.005-03:002024-03-09T12:04:13.091-03:00as mulheres perdidas <i><span style="font-size: x-small;">Linoca Souza
</span></i><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJ69mFK5FdAUoeLD7hUTTJdmWM1GdMVH2OwV2makGEMPGw7VfzK3Gyj7PVVjR4xGR8HsSlnw3YajigWuUI5gaQgOMNdWuF2VD3vc8bcfIC6nXksXWh_Ds8zocb5A1ylbX-q8NpTZgWt4WtGhRQJm4lnIt3Kc4ZaVjKB25zs3iu6G18HIN5FSqQSysu_c6/s1184/Linoca%20Souza8.jpg" style="clear: left; display: block; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="632" data-original-width="1184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJ69mFK5FdAUoeLD7hUTTJdmWM1GdMVH2OwV2makGEMPGw7VfzK3Gyj7PVVjR4xGR8HsSlnw3YajigWuUI5gaQgOMNdWuF2VD3vc8bcfIC6nXksXWh_Ds8zocb5A1ylbX-q8NpTZgWt4WtGhRQJm4lnIt3Kc4ZaVjKB25zs3iu6G18HIN5FSqQSysu_c6/s320/Linoca%20Souza8.jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />eu preciso saber os nomes <br />daquelas mulheres com quem eu teria caminhado <br />alegremente como fazem os homens em grupo<br />balançando os braços, e daquelas mulheres <br />suadas com quem eu teria me juntado<br />depois de uma partida difícil para jogar conversa fora. <br />do que teríamos chamado umas às outras, rindo, <br />brincando na nossa cerveja? onde está minha gangue, <br />meu time, minhas irmãs extraviadas? <br />todas as mulheres que poderiam ter me conhecido, <br />onde nesse mundo estão seus nomes? <br /><br />(s.d.)
<br /><br />Lucille Clifton, <i>in: Você lembrará seus nomes: antologia de poetas negras dos Estados Unidos do século XX. Ed. Bazar do Tempo</i>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-61422714207988309552024-01-31T13:25:00.001-03:002024-02-11T12:06:04.211-03:00Em trânsito<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtNgm2r2fj_VE5tIuHMHAYYNxTtcgpC5ctP34y8Nn4jK2_L_7V_vrpMCU3_qZ9V3hTg81VexH0GQ97Pc7M0UYsbxyPe5ohbv_AkDpJWYrGT3f_mkAf4g8V-4csfjb5HAauaRHr3HXg3VdcnC4L8sT4jycCLFZKs_GAIkqW8T2BzvNNsz_Y-dxYU21JmHZ6/s735/2024.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="494" data-original-width="735" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtNgm2r2fj_VE5tIuHMHAYYNxTtcgpC5ctP34y8Nn4jK2_L_7V_vrpMCU3_qZ9V3hTg81VexH0GQ97Pc7M0UYsbxyPe5ohbv_AkDpJWYrGT3f_mkAf4g8V-4csfjb5HAauaRHr3HXg3VdcnC4L8sT4jycCLFZKs_GAIkqW8T2BzvNNsz_Y-dxYU21JmHZ6/s320/2024.jpg" width="320" /></a></div><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">1.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">trilhos trilhos trilhos <br />
sou um homem a caminho do trabalho <br />
<br />
na plataforma da estação <br />
o vento sopra nas minhas costas <br />
<br />
estampa a paisagem <br />
diante dos meus olhos: <br />
<br />
céu <br />
postes <br />
pontas <br />
<br />
dos dois lados da ponte <br />
homens e automóveis <br />
tentam a travessia<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">2.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">trilhos <br />
trilhos <br />
trilhos <br />
<br />
na plataforma da estação <br />
o vento <br />
dobra esquinas nas minhas costas <br />
o rio <br />
é uma língua de água negra <br />
dentro <br />
dos meus olhos <br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">por onde quer que eles se metam <br />
veem antenas <br />
guindastes <br />
peças <br />
enferrujadas <br />
à espera <br />
de uma improvável reposição</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">3.<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">a caminho do trabalho <br />
sou um homem entre outros <br />
na plataforma <br />
<br />
— osasco <br />
ou jurubatuba? <br />
osasco ou jurubatuba? — <br />
<br />
alguém me pergunta <br />
enquanto o expresso aponta <br />
vertiginosamente <br />
na estação <br />
<br />
não importa <br />
<br />
vou tomar esse trem <br />
pela última <br />
primeira <br />
vez <br />
<br />
ainda não fiz cinquenta anos <br />
dá tempo de mudar alguma coisa<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Alberto Martins, <i>in: Em trânsito. Ed. Companhia das Letras<o:p></o:p></i></p><br /><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-76008101812530072772023-11-16T09:52:00.002-03:002023-11-16T09:52:20.006-03:00.<i><span style="font-size: x-small;">Xavier Dolan - Les Amours Imaginaires</span></i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggSRqyGFXLAmNw26LkbgonbgRi5m34grVKzKJe3BoqdNXhu4VMxkL1LsPasoCWZVROhjXvVNjRQ5gKBvKiRhsou_7A8VadfrUqv1yGTUG1tIuaIobpH3LiK3Vm5WRTaSAalMUeK6hfloRzqtkRBnmKG7ozvC5Zn_ZVRP016CI9cYnBcPhMl4NqcxHw-Z54/s578/Xavier%20Dolan%20-%20Les%20Amours%20Imaginaires.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="578" data-original-width="508" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggSRqyGFXLAmNw26LkbgonbgRi5m34grVKzKJe3BoqdNXhu4VMxkL1LsPasoCWZVROhjXvVNjRQ5gKBvKiRhsou_7A8VadfrUqv1yGTUG1tIuaIobpH3LiK3Vm5WRTaSAalMUeK6hfloRzqtkRBnmKG7ozvC5Zn_ZVRP016CI9cYnBcPhMl4NqcxHw-Z54/s320/Xavier%20Dolan%20-%20Les%20Amours%20Imaginaires.png" width="281" /></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">(A EPOPEIA DO AMOR COMEÇA NA CAMA COM OS LENÇÓIS <br />
DESARRUMADOS FEITO UM CAMPO DE BATALHA) <br />
é ali que eu começo a nascer para a madrugada & suas <br />
vertigens onde você meu amor se enrosca em <br />
meu coração paranoico de veludo verde & as delícias de continentes <br />
alaranjados dormem em seu rosto de pérolas turvas oh tambores do <br /> [amor <br />
sem parar rumo às tempestades PLANETÁRIAS & suas <br />
cachoeiras tristes & pesadas como lágrimas <br />
gosto de gostar & a TV da alma amanhece bêbada & tenta <br />
dizer alguma coisa<br /><br />Roberto Piva, <i>in: Morda meu coração na esquina. Ed.
Companhia das Letras</i></p><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-1880478624098264852023-09-07T11:33:00.003-03:002023-09-07T11:33:59.528-03:0024:04<p><i><span style="font-size: x-small;"> Anna Cunha</span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://64.media.tumblr.com/02eb22b6bbda9b2e5f19016632687b68/71b52d0245085977-75/s500x750/8394e6680d258f6eb8aeb3f59f96f0fa1b7eb404.gifv" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://64.media.tumblr.com/02eb22b6bbda9b2e5f19016632687b68/71b52d0245085977-75/s500x750/8394e6680d258f6eb8aeb3f59f96f0fa1b7eb404.gifv" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><br /><br />ando assim<br />a buscar os pássaros em meio a tanto barulho<br />a chorar pinturas de Boldini<br />a lembrar-me de ti.<br />ando assim<br />ao vento deixando seu abano soar suave<br />a rir de minhas saias<br />a fazer-me dançar os pés<br />ando assim<br />sincera e sonora<br />sentindo o ventre pulsar<br />embalado a poesias<br />agarrado pelos dedos<br />silenciado às pinceladas<br />escrevo-te assim<br />subitamente<br />deixando com que as palavras me tomem<br />descompassadas<br />a transbordar<br />escrevo-te assim<br />como quem corta o espelho<br />com a unha do verso.<br /><br />Lorena Martins, <i>in: Água para viagem. Ed. 7Letras</i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><o:p></o:p></i></p><br /><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-18343309132150288572023-08-09T12:36:00.000-03:002023-08-09T12:36:07.273-03:00XIII <span style="font-size: x-small;"><i>Luis Camnitzer
</i></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimm2x1HogDiULXcQ-wLn7b3e8SRkxfCw12o4yYKTpg3_BQhKPoWxJ6TNI1iEI59NBBQSFFqXS-560SYNP4hIrUDGyyhonLQdPORmqh-QLShqDzQxu4qITCMG_vxL7oMcl7U9Wqpk69S6J-Y9PUedTLTJT0fS70Axe2WF8sc238OZFuSxVcaf38OWfmjnRI/s965/Luis%20Camnitzer.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="756" data-original-width="965" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimm2x1HogDiULXcQ-wLn7b3e8SRkxfCw12o4yYKTpg3_BQhKPoWxJ6TNI1iEI59NBBQSFFqXS-560SYNP4hIrUDGyyhonLQdPORmqh-QLShqDzQxu4qITCMG_vxL7oMcl7U9Wqpk69S6J-Y9PUedTLTJT0fS70Axe2WF8sc238OZFuSxVcaf38OWfmjnRI/s320/Luis%20Camnitzer.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br />e é preciso correr é preciso ligar é preciso sorrir é
preciso suor<br />é preciso ser livre é preciso ser fácil é preciso a roda o fogo-de-artifício<br />é preciso o demónio ainda corpulento<br />é preciso a roda sob o cavalinho<br />é preciso o revólver de um só tiro na boca<br />é preciso o amor de repente de graça<br />é preciso a relva de bichos ignotos<br />e o lago é preciso digam que é preciso<br />é preciso comprar movimentar comércio<br />é preciso ter feira nas vértebras todas<br />é preciso o fato é preciso a vida<br />da mulher cadáver até de manhã<br />é preciso um risco na boca do pobre<br />para averiguar de como é que eles entram<br />é preciso a máquina a quatro mil vóltios<br />é preciso a ponte rolante no espaço<br />é preciso o porco é preciso a valsa<br />o estrídulo o roxo o palavrão de costas<br />é preciso uma vista para ver sem perfume<br />e outra menos vista para olhar em silêncio<br />é preciso o logro a infância depressa<br />o peso de um homem é demais aqui<br />é preciso a faca é preciso o touro<br />é preciso o miúdo despenhado no túnel<br />é preciso forças para a hemoptise<br />é preciso a mosca um por cento doméstica<br />é preciso o braço coberto de espuma<br />a luz o grito o grande olho gelado</div><div><p class="MsoNormal">
E é preciso gente para a debandada <br />
é preciso o raio a cabeça o trovão <br />
a rua a memória a panóplia das árvores <br />
é preciso a chuva para correres ainda <br />
é preciso ainda que caias de borco <br />
na cama no choro no rôgo na treva <br />
é precisa a treva para ficar um verme <br />
roendo cidades de trapo sem pernas<br /><span style="font-size: 11pt;"><br /><span style="font-family: inherit;">Mário Cesariny, </span></span><i style="font-size: 11pt;"><span style="font-family: inherit;">in: Poesia. Ed. Assírio &
Alvim</span></i></p></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-14572644561531876332023-07-26T11:31:00.003-03:002023-07-26T11:31:54.814-03:00acordo perfeito<div style="text-align: left;"><i style="font-size: small;">Mike Pavlovsky</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJcvVkgyd3y32vjdqSLMWjz5-sWjX07QM6T5Az92S_LC6XTDYRtBGIBv1UGCU_7zapbAc2JkHL2sLAWfIUJ0INZZHyVN4TaY7f4g_UzoOjmK7J5oV-SRo66W_4p6pko8NFNL6JI3-hOXU1PsY1DLarGR9megs8qUHnd50V2DsCI8_4c8hjDS6yr3X0_nQ/s1024/Mike%20Pavlovsky.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="679" data-original-width="1024" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJcvVkgyd3y32vjdqSLMWjz5-sWjX07QM6T5Az92S_LC6XTDYRtBGIBv1UGCU_7zapbAc2JkHL2sLAWfIUJ0INZZHyVN4TaY7f4g_UzoOjmK7J5oV-SRo66W_4p6pko8NFNL6JI3-hOXU1PsY1DLarGR9megs8qUHnd50V2DsCI8_4c8hjDS6yr3X0_nQ/s320/Mike%20Pavlovsky.jpg" width="320" /></a></div><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />já faz tempo que quero saber </div><div>já faz tempo que eu esqueço </div><div>de procurar a resposta </div><div>já faz tempo que de tempos </div><div>em tempos eu queria </div><div>sair voando desordenadamente </div><div>como um balão, desaparecendo </div><div>como um balão estourado </div><div>um balão que vai perdendo o gás </div><div>no começo vai ser tudo </div><div>bem desesperador </div><div>aí depois vai ser só o vento </div><div>eu e o vento </div><div>dançaremos no compasso </div><div>do mundo, nada imposto</div><div>nada certo, nada errado </div><div>nada fora do lugar </div><div>ficarei com o vento </div><div>até que cansaremos os dois </div><div>eu de ser carregada </div><div>ele de me carregar </div><div>e pousaremos a esmo </div><div>até que mil anos de decomposição </div><div>nos façam sumir de uma vez.</div><div><br /></div><div>Marília Valengo, <i>in: Grito em praça vazia. Ed. 7Letras</i></div><div><br /></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-67516039682076148202023-05-30T13:34:00.000-03:002023-05-30T13:34:06.225-03:00Insônia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_lcy7K4uODcvUUB9HQY_Y-jkB5w4xkvKSyzcW6Z-Gll71PTKFSVbpiqu64fnmj-6lCAxCiK5PJfhRQ2y1dTA4zUv4uC4eIIxvzvn4lW_k6MYcaOwZFOUYbwnhAQB3rF24k04eg2c7df5Kg7bf1ycO25_ztIMA17pKq8p2Oql4af5yhZ8Gg1dvCl_Xnw/s575/Danielle%20Mckinney2.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="575" data-original-width="429" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_lcy7K4uODcvUUB9HQY_Y-jkB5w4xkvKSyzcW6Z-Gll71PTKFSVbpiqu64fnmj-6lCAxCiK5PJfhRQ2y1dTA4zUv4uC4eIIxvzvn4lW_k6MYcaOwZFOUYbwnhAQB3rF24k04eg2c7df5Kg7bf1ycO25_ztIMA17pKq8p2Oql4af5yhZ8Gg1dvCl_Xnw/s320/Danielle%20Mckinney2.png" width="239" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span style="font-size: x-small;"> A José Carlos Audíface de Brito</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">Quero escrever um poema irritado. <br />
Quero vingar meu sono dividido <br />
(busco palavras que interroguem essa alquimia <br />
do poema, que vire a noite em fogo vário <br />
e a lua em pegada escondida atrás do muro <br />
— vagaroso desmoronar de extinto voo). <br />
Quero um poema ainda não pensado, <br />
que inquiete as marés de silêncio da palavra <br />
ainda não escrita nem pronunciada, <br />
que vergue o ferruginoso canto do oceano <br />
e reviva a ruína que são as poças d’água. <br />
Quero um poema para vingar minha insônia. <br />
<br /><i>
Rio de Janeiro, março de 1950</i><br /><br />Olga Savary, <i>in: Coração
subterrâneo. Ed. Todavia</i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><o:p></o:p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-80647510627818023912023-05-30T13:19:00.003-03:002023-05-30T13:20:37.030-03:00POEMA DIDÁTICO<span style="font-size: x-small;"><i>Anna Cunha
</i></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOODeBPYlUsMJL5ouOSBTNwDmaFRP8Pb3TlfSH-6sumhU-cRfgPUF0Uc-VJLF5Bawi_zztT74YrVRrNDD6JTrHEbuI_L3oRD7MS0dayGXHdMX9qTzQZ1CKKaZrG52nYd1bjM5oVs3oFgMFEGVeL10Mv6elKRGoG06hxctzNkSsSdi9eWzNfwO7TTmmKQ/s514/Anna%20Cunha%20-%20Congado.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="388" data-original-width="514" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOODeBPYlUsMJL5ouOSBTNwDmaFRP8Pb3TlfSH-6sumhU-cRfgPUF0Uc-VJLF5Bawi_zztT74YrVRrNDD6JTrHEbuI_L3oRD7MS0dayGXHdMX9qTzQZ1CKKaZrG52nYd1bjM5oVs3oFgMFEGVeL10Mv6elKRGoG06hxctzNkSsSdi9eWzNfwO7TTmmKQ/s320/Anna%20Cunha%20-%20Congado.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Já tive um país pequeno, </div><div>tão pequeno </div><div>que andava descalço dentro de mim. </div><div>Um país tão magro </div><div>que no seu firmamento </div><div>não cabia senão uma estrela menina, </div><div>tão tímida e delicada </div><div>que só por dentro brilhava. </div><div><br /></div><div>Eu tive um país escrito sem maiúscula. </div><div>Não tinha fundos </div><div>para pagar a um herói. </div><div>Não tinha panos </div><div>para costurar bandeira. </div><div>Nem solenidade </div><div>para entoar um hino. </div><div><br /></div><div>Mas tinha pão e esperança </div><div>para os viventes </div><div>e sonhos para os nascentes. </div><div><br /></div><div>Eu tive um país pequeno, </div><div>tão pequeno </div><div>que não cabia no mundo. </div><div><br /></div><div>Mia Couto, <i>in: Tradutor de chuvas. Ed. Caminho</i></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-71632177901463035302022-03-06T23:54:00.000-03:002022-03-06T23:54:09.815-03:00Geração II<p><i><span style="font-size: xx-small;">Linoca Souza</span></i><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhv8ZQYozcnQmsKIshQ4A49R7HSB1QicQXGKO3ZmK0McxKeS3JjTwFkYw2EcuBZiZeTbeZwk9mQOg2iDIEmFaG30FTmWnmZ5IX2sZ3nv7_XS-4LhZ39ed-hxkKOCS5XQLnnSBKI6OQCdGT6KiwECRsr97RQSf0EdzFU-HUGZFqXglyqLFuF_cgUiiu8iw=s2124" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2124" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhv8ZQYozcnQmsKIshQ4A49R7HSB1QicQXGKO3ZmK0McxKeS3JjTwFkYw2EcuBZiZeTbeZwk9mQOg2iDIEmFaG30FTmWnmZ5IX2sZ3nv7_XS-4LhZ39ed-hxkKOCS5XQLnnSBKI6OQCdGT6KiwECRsr97RQSf0EdzFU-HUGZFqXglyqLFuF_cgUiiu8iw=s320" width="226" /></a></div><br />Uma garota Negra<br />tornando-se<br />a mulher<br />que sua mãe<br />desejou<br />e pela qual orou<br />caminha só<br />e com medo<br />das raivas<br />de ambas.<br /><br />Audre Lorde, <i>in: Entre nós mesmas. Ed. Bazar do Tempo</i><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiT27uU40yRtD639HU1TlHfv0KaLECzXecSnn1gdVPKkbR5_m-O7UkPHxORjelZa9OJdNvVa2UYOokUriRGwV6I67-0qdmrbI_uPzFYPCnqWR3MEJ_7i6oCYQhqGTAjEMzAMNVI_qR6vKkViaCvsY6MeDLAuMAs8PA7Rjtv8O6f4EZtZBDNcYA6CWaI_A=s2124" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-43095963239303968542022-02-27T23:48:00.001-03:002022-02-27T23:48:23.773-03:00Fotografia<p><span> </span><span style="font-size: xx-small; font-style: italic;">Catalina Alarcón</span><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhq1qA7SZGXPal-Lm2_xnUcZRvCmzW2CbkEq6bkmJFYPtl8Hx5jvX24-j-GuPi-nhtUAb29uH2kt6r3sDzM9K7mFQvkLQJ0FidGCiFoCN3M-s-JeZxDrxznjHt0Zlhl-N4qpJQ7kOyUeMKQYc68H0NeBHFLr8dm52TqJ9lDK1P18jDBIobJWauClyPAAg=s1280" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhq1qA7SZGXPal-Lm2_xnUcZRvCmzW2CbkEq6bkmJFYPtl8Hx5jvX24-j-GuPi-nhtUAb29uH2kt6r3sDzM9K7mFQvkLQJ0FidGCiFoCN3M-s-JeZxDrxznjHt0Zlhl-N4qpJQ7kOyUeMKQYc68H0NeBHFLr8dm52TqJ9lDK1P18jDBIobJWauClyPAAg=s320" width="320" /></a></div>faço fotos<br />de horizontes<br />que não posso<br />carregar<br />nesta curva<br />do caminho<br />deponho<br />meu cesto<br />pejado<br />de sonhos<br />e cicatrizes<br /><br />Marcia Vinci, <i>in: Funâmbula. Ed. paralelo13S</i>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-5933003741417509202022-02-20T23:12:00.006-03:002022-02-20T23:14:09.763-03:00.<i><span style="font-size: xx-small;">Get on the Bus by Zhang Jia Wu</span></i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDvfjrlAwG1sorCO4ldQTXagBhclGdXav8IRy_vxl12ZlHJ-6wBtyHtLKBDv6buAYVDEJ1PFA1peCPj-Cidofs02xWGavDaaORdiyMbhyfg1V4E8SOyVq2kuJBKlo2wfbXwDBsPyUYu-HbE1Z1hk310NJZEG4pT86G2CSJm-9Dg3eBNuBCsXZs_xP9lg=s900" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="590" data-original-width="900" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDvfjrlAwG1sorCO4ldQTXagBhclGdXav8IRy_vxl12ZlHJ-6wBtyHtLKBDv6buAYVDEJ1PFA1peCPj-Cidofs02xWGavDaaORdiyMbhyfg1V4E8SOyVq2kuJBKlo2wfbXwDBsPyUYu-HbE1Z1hk310NJZEG4pT86G2CSJm-9Dg3eBNuBCsXZs_xP9lg=s320" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; -webkit-tap-highlight-color: transparent; border: 0px; box-sizing: border-box; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 15px; outline: none 0px; padding: 0px; text-align: left; vertical-align: baseline;">fico olhando o mundo
<br />não me sinto bem agora
<br />agora sinto um
<br />desejo
<br />de não estar mais aqui
<br /><br />mas agora que aqui estou
<br />suporto meus
<br />54 quilos
<br />e vários amores que se foram
<br /><br />a vida é um ônibus
<br />vai levando você
<br />o problema é em que parada
<br />nós vamos descer
<br /><br />Miró da Muribeca, <i>in: O penúltimo olhar sobre as coisas. Ed. Mariposa Cartonera</i></p></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-67403483950991628462022-02-13T23:59:00.002-03:002022-02-14T00:00:48.988-03:00empatia <p><span style="font-size: x-small;"><i><a href="https://anacarolineb.tumblr.com/" target="_blank">Ana Caroline B.</a></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEigdFdPXBcKYtAy5otxwYtSqm9kDlE7cuDa7_zbpOXfcjIzRUste6wSTn6eW0As7B7O0Sv0uEypqYaHkE8W0XmF9nALmEfM49mMbnu5-1Fef7iojx1l2zfeUj1sDVSOGBZhFGbZJTPC4cBet2Adp_WqeXgYA2KfS4JmveCF1IscQLObEmoxHe6T0B4AjA=s1280" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEigdFdPXBcKYtAy5otxwYtSqm9kDlE7cuDa7_zbpOXfcjIzRUste6wSTn6eW0As7B7O0Sv0uEypqYaHkE8W0XmF9nALmEfM49mMbnu5-1Fef7iojx1l2zfeUj1sDVSOGBZhFGbZJTPC4cBet2Adp_WqeXgYA2KfS4JmveCF1IscQLObEmoxHe6T0B4AjA=w368-h245" width="368" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal"><br />o bem-te-vi que canta na minha janela <br />
sabe do concreto <br />
muros <br />
armadilhas <br />
e arames <br />
<br />
o bem-te-vi que canta na minha janela <br />
tem a absoluta certeza <br />
do espaço <br />
nada dessa cidade que me afoga <br />
em margens de incertezas <br />
<br />
o bem-te-vi que canta <br />
na minúscula janela do banheiro <br />
sabe que eu <br />
sentada neste espaço 1x2 <br />
tenho uma ausência de ninho <br />
tão grande quanto a dele<br />
<br />
Cida Pedrosa, <i>in: Gris. Ed. Cepe</i><o:p></o:p></p><br /><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-57288279731387534152022-02-06T20:57:00.003-03:002022-02-06T20:57:44.047-03:00Fim do céu <i><span style="font-size: xx-small;">Prophetic (2021) by Danielle Mckinney
</span></i><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhG-xKiY1QHgD1ywsylxGUjREh8LTlz9UQecmnr2KsM4aAwxoK8vUGwHNpAk0aAPqm5W-YHXx0xOJNnxmmwWGZNlXt3nlnhF9DvE9N4YIO5X5vyGGmXElbhKjR_itdVI1YqSHXi5zIt4FczIgN0sTIg7Mq5OxypQGqyIUjnMSjiN_8JIu2Aj_Nm4thMRQ=s1350" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhG-xKiY1QHgD1ywsylxGUjREh8LTlz9UQecmnr2KsM4aAwxoK8vUGwHNpAk0aAPqm5W-YHXx0xOJNnxmmwWGZNlXt3nlnhF9DvE9N4YIO5X5vyGGmXElbhKjR_itdVI1YqSHXi5zIt4FczIgN0sTIg7Mq5OxypQGqyIUjnMSjiN_8JIu2Aj_Nm4thMRQ=s320" width="256" /></a></div><br /><br /><div>Sonha em jogar os olhos nas <br />profundezas da cidade próxima <br />sonha em dançar no abismo <br />em ignorar os dias que devoram <br />as coisas, os dias que engendram as coisas <br />sonha em levantar, em fluir como o mar <br />em apressar os segredos <br />começando um céu <br />no fim do céu.<br /><br />Adonis, <i>in: Poemas. Ed. Companhia das Letras</i><p></p></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-49879077238827789962022-01-29T22:32:00.007-03:002023-05-30T13:35:23.830-03:00Abstrata<i><span style="font-size: xx-small;">The Lobster (2015) Yorgos Lanthimos
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiAml9zpzFalLuky6NTcI3rbUGSfVjgKRBPSHJZr2n_Ovp1oDXDTjrVBkw0moA3n-0X9pgV-HNj458Ttw1IaANKJxJnf3MxBoUT29PzT4IOvYkzz6UhCXyZR2rJMNkwbkEADaoYW87NPBM-JdeTvMWEk-QORTRj9tdRLlO0mrkiG2J9jR7A8fL62xJtgg=s1001" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="738" data-original-width="1001" height="254" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiAml9zpzFalLuky6NTcI3rbUGSfVjgKRBPSHJZr2n_Ovp1oDXDTjrVBkw0moA3n-0X9pgV-HNj458Ttw1IaANKJxJnf3MxBoUT29PzT4IOvYkzz6UhCXyZR2rJMNkwbkEADaoYW87NPBM-JdeTvMWEk-QORTRj9tdRLlO0mrkiG2J9jR7A8fL62xJtgg=w344-h254" width="344" /></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size: x-small;">A Carlos Drummond de Andrade</span> </i><div><br /></div><div>Há horas não sou — e me pressinto <br />no que não sou e me visito <br />no relógio, no vazio do tempo <br />onde, irmãos na solidão, <br />a confidência teceu um elo <br />invisível a nos unir. <br />E me pergunto se me começo a ver no escuro <br />que não o desta casa mas de outra <br />— geografia vedada a um mesmo uso. <br /><br />E penso no que serei agora: <br />passeio de quartos da casa que não sei, <br />fantasma. <br /><br /><i>Rio de Janeiro, setembro de 1955
</i><br /><br />Olga Savary, <i>in: Coração subterrâneo. Ed. Todavia</i></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-50979133127961357992022-01-17T23:12:00.003-03:002022-02-27T23:50:31.411-03:00exercícios para Pizarnik <p><span style="font-size: xx-small;"><i>Alejandra Pizarnik </i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgJUGiDWbaYN17bTCPaG2k06obZa-G09q2ZK1t-m9htt4hHuOUNYKJg_0sF0MAU2AzXjgVcCE6xMQkOzcfIyCwxj5xUTq4_b8I5tpPuB1igCtVJq4G-IPvu05FENSqTMOvCQKakockAyUp53yP5erAEwe_i4vSbOzT_a3Ny3UEkNtkqc0NSNAuyuODs8Q=s400" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="366" data-original-width="400" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgJUGiDWbaYN17bTCPaG2k06obZa-G09q2ZK1t-m9htt4hHuOUNYKJg_0sF0MAU2AzXjgVcCE6xMQkOzcfIyCwxj5xUTq4_b8I5tpPuB1igCtVJq4G-IPvu05FENSqTMOvCQKakockAyUp53yP5erAEwe_i4vSbOzT_a3Ny3UEkNtkqc0NSNAuyuODs8Q=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p class="MsoNormal"><br />I. <br />
<br />
de vocabulário curto <br />
teus longos cílios apagam <br />
acendem <br />
me perseguem por desertos inteiros <br />
<br />
II. <br />
<br />
fagulhas nos olhos <br />
fuga pela carne <br />
águas furiosas das pupilas<br />
<br />
III. <br />
<br />
na quarta capa <br />
me observa sem som <br />
algum eu <br />
com a boca recebo tu <br />
com os dedos <br />
urge<br />
<br />
Nadia Camuça, <i>in: Meus fantasmas dançam no silêncio. Edição da autora</i><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><br /><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-54093720384200145662022-01-08T22:05:00.001-03:002022-02-27T23:50:48.351-03:00Mesmo que<i><span style="font-size: xx-small;">Flor Garduño</span></i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj97oRRv3oH1MESqKNWl6fY0mPeDnXa5ncdUa38EwOzdJAqPBTDA6qqmhRJFuIhsXjud-oUfkA884mAVPNQGQo3YxVqTZfLllpBQ1WTTzWHgQgLCBvBHZffpbcB_QeVo8EEl1UBrUqbq0wg1q4LANyTumlaDa2JSufGGbEblmP6juCSyYAzMXsg7TuHSg=s1024" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1024" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj97oRRv3oH1MESqKNWl6fY0mPeDnXa5ncdUa38EwOzdJAqPBTDA6qqmhRJFuIhsXjud-oUfkA884mAVPNQGQo3YxVqTZfLllpBQ1WTTzWHgQgLCBvBHZffpbcB_QeVo8EEl1UBrUqbq0wg1q4LANyTumlaDa2JSufGGbEblmP6juCSyYAzMXsg7TuHSg=s320" width="320" /></a></div>busco cores<br />e manhãs<br />mesmo que tristes<br /><br />busco o avesso<br />em coisas de sim<br />mesmo que não<br /><br />busco o agora<br />mesmo que nunca<br />o tempo não sei<br /><br />Marcia Vinci, <i>in: Funâmbula. Ed. paralelo13S</i>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-31844624559335481742022-01-01T22:17:00.001-03:002022-02-27T23:51:36.595-03:00.<span style="font-size: xx-small;"><i>Tumblr: coji0117
</i></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4S4Sk0VY2Rbt6MUegNyjofDswe4Cey4xtPYo5hMKpC-22OsT5VfqyXQO_Q21anEiGL2Xq8jvIv5FlOjtedEDQz6R2COP-41sbqJTsUzLzN9VGF5S9eFfDXhmAHi3h33kVZtansjYvbVgygoWpdm0hITsiNpKFMwnRiF4jk5Po6armJdNEfNsGxHmiKA=s1280" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj4S4Sk0VY2Rbt6MUegNyjofDswe4Cey4xtPYo5hMKpC-22OsT5VfqyXQO_Q21anEiGL2Xq8jvIv5FlOjtedEDQz6R2COP-41sbqJTsUzLzN9VGF5S9eFfDXhmAHi3h33kVZtansjYvbVgygoWpdm0hITsiNpKFMwnRiF4jk5Po6armJdNEfNsGxHmiKA=s320" width="320" /></a></div><br /><br /><b>primeiro</b> verso do ano<br />é pra você<br />brisa que passa<br />deixando marca de brasa<br /><br />Alice Ruiz, <i>in: Dois em um. Ed. Iluminuras</i><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-71023957059640264402021-12-29T00:45:00.001-03:002022-02-27T23:52:01.575-03:00Uma casa na escuridão <span style="font-size: xx-small;"><i>Adrien Merigeau
</i></span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX7ZdwSX8THGkYicT-r4TZ0_Yu3iWE9gHHiJxTQ2puiPn-dTwmAGjL2drQqB--6_jmTutRI01f9oHYe9Opvt57M2EZT0ZlnP0viVlniNUivLoE7J5PaaRHwE9pMgpX4NnADoDWLa3NIh9QROdBFc_NgzAF3OBLvN2-H2gm2Du-Gi29vijizUWhV5PzcQ=s686" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="436" data-original-width="686" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX7ZdwSX8THGkYicT-r4TZ0_Yu3iWE9gHHiJxTQ2puiPn-dTwmAGjL2drQqB--6_jmTutRI01f9oHYe9Opvt57M2EZT0ZlnP0viVlniNUivLoE7J5PaaRHwE9pMgpX4NnADoDWLa3NIh9QROdBFc_NgzAF3OBLvN2-H2gm2Du-Gi29vijizUWhV5PzcQ=w376-h239" width="376" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;"><br /><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><br /><br /><br />Fecho os olhos e está tudo dentro de mim: <br />
a casa, o homem sem pernas e sem braços, <br />
a música. E as sombras, claro. Atravessei <br />
muitas vezes as sombras, escrevi-as <br />
em pensamentos que decidi não publicar. <br />
Há um tempo que continua e há um tempo <br />
que permanece. No mundo tangível, <br />
refém de notícias de jornal e de misérias, <br />
a escrava envelheceu. Mas dentro de mim, <br />
terá sempre a pele constante dos sussurros. <br />
Há dias em que me suplica para ser escrita, <br />
fala-me de calicatri, tenta hipnotizar-me. <br />
Mas agora sou adulto e tenho medo, <br />
também eu sou cativo de alguma coisa <br />
que levo no meu interior. Sim, o abismo <br />
de estar dentro de mim a estar dentro <br />
de mim a estar dentro de mim, como <br />
um espelho a refletir outro espelho, <br />
como uma explicação da eternidade. <br />
Mas um dia, vais ver, abrirei o peito <br />
às invasões, às espadas, ao sangue, <br />
e toda a verdade será rasgada e exposta. <br />
A luz e a escuridão. Sempre essa guerra: <br />
a luz e a escuridão.<br />
<br />
José Luís Peixoto, <i>in: Regresso a casa. Ed. Dublinense</i><o:p></o:p></span></p><div><br /></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-55788430053999776812021-12-24T23:45:00.004-03:002022-02-27T23:52:11.669-03:00COMO CORTAR RELAÇÕES<div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: xx-small;">C Blok</span></i></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNxUmJ4pPmtW2MtWJFKpc59PV_sNjSNMddlk74CWlIysP7czL4-C7vQwSpCYk3-VDCTTAfX357QTGrbIh6gLR4z2zTH5x27f3bvTK2Hr8n8_W_gVU8QYCPzfwSWX6l-srNj_tMTnPCh6nGf_M_jliVDCAIlz-klVqJIiGuKBrWACwsxQ4_9Re8Bwl36g=s500" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="288" data-original-width="500" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNxUmJ4pPmtW2MtWJFKpc59PV_sNjSNMddlk74CWlIysP7czL4-C7vQwSpCYk3-VDCTTAfX357QTGrbIh6gLR4z2zTH5x27f3bvTK2Hr8n8_W_gVU8QYCPzfwSWX6l-srNj_tMTnPCh6nGf_M_jliVDCAIlz-klVqJIiGuKBrWACwsxQ4_9Re8Bwl36g=w400-h230" width="400" /></a></div><br />Às vezes tesoura cega basta<br />noutros casos é preciso usar os dentes<br />o fio de uma peixeira a minúcia<br />de um canivete suíço<br />às vezes a substância é tão frágil que<br />com a ideia de um corte se desmancha<br />noutros casos há que cortar os mares<br />e ainda assim teima o corte (ilha) em cicatrizar<br /> às vezes<br />é como cortar dois pedaços<br />de linha cortar as despesas<br />cortar caminho<br />cortar o pão<br />mas às vezes é como abrir um talho<br />no próprio corpo e a cura do corte<br />é um corte sem cura<br /> - nesses casos<br />vá em frente tente<br />corte o mal pela raiz<br />e verá que a raiz revive<br />descrente da autoridade<br />da sua lâmina cega<br />da sua inepta pá de cal.<br /><br />Adriana Lisboa, <i>in: Deriva. Ed. Relicário</i><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-36839921130490632382021-10-29T00:16:00.001-03:002022-02-27T23:52:22.268-03:00SOBRE UM IMPROVISO DE JOHN COLTRANE<div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: xx-small;">Sevil Alkan</span></i></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ9lyRcglULjGCatsymp0p20fzeidt6y2zfRQAH3jSmvtFrNA5B6lyHKr_u3ne74dZJ3XbZgDW79ztCJ6a5KN1Dy4lyU047J5Xet3ZbaPHWWKP_KCiqZ7Ek-1YPK1z8yJx_QJM_hq8Sji7/s500/Sevil+Alkan.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="364" data-original-width="500" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ9lyRcglULjGCatsymp0p20fzeidt6y2zfRQAH3jSmvtFrNA5B6lyHKr_u3ne74dZJ3XbZgDW79ztCJ6a5KN1Dy4lyU047J5Xet3ZbaPHWWKP_KCiqZ7Ek-1YPK1z8yJx_QJM_hq8Sji7/s320/Sevil+Alkan.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><div>Ainda espero o amor </div><div>como no ringue o lutador caído </div><div>espera a sala vazia </div><div><br /></div><div>primeiro vive-se e não se pensa em nada </div><div>não me digam a mim </div><div>com o tempo apenas se consegue </div><div>chegar aos degraus da frente: </div><div>é difícil </div><div>é cada vez mais difícil entrar em casa </div><div><br /></div><div>não discuto o que fizeram de nós estes anos </div><div>a verdade é de outra importância </div><div>mas hoje anuncio que me despeço </div><div>à procura de um país de árvores </div><div><br /></div><div>e ainda se me deixo ficar </div><div>um pouco além do razoável </div><div>não ouvem? O amor é um cordeiro </div><div>que grita abraçado à minha canção </div><div><br /></div><div>José Tolentino Mendonça, <i>in: A noite abre meus olhos. Ed. Assírio & Alvim</i></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-51473776161846178602021-02-20T21:46:00.001-03:002022-02-27T23:52:33.549-03:00A adiada enchente <i><span style="font-size: xx-small;">Burt Glinn</span></i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo8Qf8UlGlqmU8PsFQebJgCjlYPAIByxVwys6OpsmLUloLcKmRIe9cNcJIpR-SmxaqOHH0g4leqCyA17UCBB6aVe01kBanRaJ-oe8KWf4t7GKk-LKpJyb_4vosMQYbHTt2Lj_rnk0T8LNw/s1024/Burt+Glinn.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo8Qf8UlGlqmU8PsFQebJgCjlYPAIByxVwys6OpsmLUloLcKmRIe9cNcJIpR-SmxaqOHH0g4leqCyA17UCBB6aVe01kBanRaJ-oe8KWf4t7GKk-LKpJyb_4vosMQYbHTt2Lj_rnk0T8LNw/w369-h245/Burt+Glinn.jpg" width="369" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Velho, não. <br />Entardecido, talvez. <br />Antigo, sim. <br /><br />Me tornei antigo <br />porque a vida, <br />tantas vezes, se demorou. <br />E eu a esperei <br />como um rio aguarda a cheia. <br /><br />Gravidez de fúrias e cegueiras, <br />os bichos perdendo o pé, <br />eu perdendo as palavras. <br /><br />Simples espera <br />daquilo que não se conhece <br />e, quando se conhece, <br />não se sabe o nome.
<br /><br />Mia Couto, <i>in: Poemas escolhidos ed. Companhia das Letras</i>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-31168275671701201722021-02-06T22:25:00.001-03:002022-02-27T23:52:44.197-03:00Dobra<div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: xx-small;">Vivian Maier</span></i></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNGYEoz_CUCGvxk77VjGZbH21O6yxc5BUjS2qVOrBSHe5fqPJ2JIuDPnZ8DPUvdf0sfYaedlhMMJ8ML40loLyxYVr-fhKNXPlvg7Kq2Zj4EN8llHPEOhTgpPeluiNowwhQGshney28hV0y/s1000/Vivian+Maier.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="590" data-original-width="1000" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNGYEoz_CUCGvxk77VjGZbH21O6yxc5BUjS2qVOrBSHe5fqPJ2JIuDPnZ8DPUvdf0sfYaedlhMMJ8ML40loLyxYVr-fhKNXPlvg7Kq2Zj4EN8llHPEOhTgpPeluiNowwhQGshney28hV0y/w350-h206/Vivian+Maier.jpg" width="350" /></a></div>Meu corpo acostumou-se com o pouco </div><div>e minha alma caminha. </div><div><br /></div><div>Tudo é ruína, </div><div>nada me dói, </div><div>não há angústia, </div><div>mas algo se instala e me olha do alto </div><div>na torre clara: </div><div>uma face de vento </div><div>desfeito de brisa. </div><div><br /></div><div>Quero tão pouco e de nada sorvo </div><div>e olho submersa o mundo entorno </div><div><br /></div><div>Mas, nesta casa de Água, </div><div>tudo se dissolve e nem o rastro sobra </div><div>na bruma da Água nebulosa.</div><div><br /></div><div>Vivo com os corais que levo dentro. </div><div>Comigo o vento alto de maresias. </div><div><br /></div><div>Sim, cabe o mundo no silêncio </div><div>sobresi dobrado de qualquer búzio.</div><div><br /></div><div>Lívia Natália, <i>in: Correntezas e outros estudos marinhos, Edição da autora</i></div><div><br /></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-68748799400529096422021-01-10T12:51:00.004-03:002021-01-10T12:51:40.394-03:00diagnóstico<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQt_KXXGxTR0PwdC6Na3NVUh09JyXPGqasT6020ZvFlgKsy1n66m4rD3wWmcmhVQ_ECtgFwE5JhZ1-giZDJ8qHU51BJIfvz4qrU7lqOQEwpCk5gawsN_at0NHHc0MhfhZt0-sH3UleHKvu/s799/10012021.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQt_KXXGxTR0PwdC6Na3NVUh09JyXPGqasT6020ZvFlgKsy1n66m4rD3wWmcmhVQ_ECtgFwE5JhZ1-giZDJ8qHU51BJIfvz4qrU7lqOQEwpCk5gawsN_at0NHHc0MhfhZt0-sH3UleHKvu/s320/10012021.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;">Sentimento faz mal pra saúde</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Cacaso, <i>in: Poesia completa. Ed. Companhia das Letras</i></div><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-22504836089641445392020-12-27T22:50:00.003-03:002022-01-29T22:40:18.719-03:00O SOBREVIVENTE<div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;">Greg Lin Jiajie</span></i></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnIVzV8pZpBtgbLyKG2T54ArBD1uv1U58tLAVPM-hICsXAt8Au9rUnYZ0kqXx_2CQgdgUJKL3ypPFHGYpvTlzRYX3qc03YpG_DbwFV7-xMo16H7EAcmgsF05zkil6mHTgyxTZ5IuYYfjf7/s900/Greg+Lin+Jiajie.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="587" data-original-width="900" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnIVzV8pZpBtgbLyKG2T54ArBD1uv1U58tLAVPM-hICsXAt8Au9rUnYZ0kqXx_2CQgdgUJKL3ypPFHGYpvTlzRYX3qc03YpG_DbwFV7-xMo16H7EAcmgsF05zkil6mHTgyxTZ5IuYYfjf7/w391-h255/Greg+Lin+Jiajie.jpg" width="391" /></a></span></div><span style="font-size: x-small;"> <i> </i></span><div><span style="font-size: x-small;"><i>A Cyro dos Anjos</i></span><o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Impossível compor um poema a essa altura da evolução<br />[da humanidade.<br />Impossível escrever um poema – uma linha que seja –<br />[de verdadeira poesia.<br />O último trovador morreu em 1914.<br />Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades<br />[mais simples.<br />Se quer fumar um charuto aperte um botão.<br />Paletós abotoam-se por eletricidade.<br />Amor se faz pelo sem-fio.<br />Não precisa estômago para digestão.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Um sábio declarou a <i>O Jornal</i> que ainda<br />falta muito para atingirmos um nível ra-<br />zoável de cultura. Mas até lá, felizmente,<br />estarei morto.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Os homens não melhoraram<br />e matam-se como percevejos.<br />Os percevejos heroicos renascem.<br />Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.<br />E se os olhos reaprendessem a chorar <br />seria um segundo dilúvio.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">(Desconfio que escrevi um poema.)</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">Carlos Drummond de Andrade, <i>in: Alguma poesia. Ed. Companhia das Letras</i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><i><o:p></o:p></i></p><br /><p></p></div>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-97047004141665939.post-14521572951362708332020-12-05T23:26:00.003-03:002021-12-29T22:11:48.502-03:00Processos<div style="text-align: center;"><i style="font-size: small;">Nancy Liang</i></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhoA4Ih1eD4bwr0CmC235uKhWr1pGVpsMwPHVukGUF1u29Nt_51zM5kkx6u_32ptHR-7dGvIyKz1lT7tK1h6_QMSwoMxfN-E012aVE41SqfJsN6-pejsOmSPYQ0-pJOjW_3gpM1zV2-iSDxcLQKpo48Ipq0so93JrlRoYkO9FbKgOHAk4Q0LfME9Xa30A=s600" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="338" data-original-width="600" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhoA4Ih1eD4bwr0CmC235uKhWr1pGVpsMwPHVukGUF1u29Nt_51zM5kkx6u_32ptHR-7dGvIyKz1lT7tK1h6_QMSwoMxfN-E012aVE41SqfJsN6-pejsOmSPYQ0-pJOjW_3gpM1zV2-iSDxcLQKpo48Ipq0so93JrlRoYkO9FbKgOHAk4Q0LfME9Xa30A=w372-h210" width="372" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A vida</div><div style="text-align: center;">nos separa</div><div style="text-align: center;">de</div><div style="text-align: center;">todos</div><div style="text-align: center;">os processos</div><div style="text-align: center;">do universo. </div><p></p><p></p><div style="text-align: center;">Existirmos</div><div style="text-align: center;">é o</div><div style="text-align: center;">que nos faz.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">William Soares dos Santos, <i>in: Poemas da meia-noite (e do meio-dia). Ed. Moinhos</i></div><p></p>Felicidade Clandestinahttp://www.blogger.com/profile/01779820738100657412noreply@blogger.com0