vida áerea

Isabelle Wenzer

o quanto você quer, me diga, com frio na barriga,

proclamar norte onde seu nariz aponte, se livrar do

que não interessa, com força, abrir a cabeça, meter pés

pelas mãos, com pressa, não importa, sentar no escombro

ombro a ombro com a obra, me diga me diga, com frio

na barriga, quanto tempo perdido, quantos reais no bolso,

quantos livros não lidos, quantos minutos de espera,

quantos dentes cariados, me diga o quanto você quer isso

                                                                              [tudo

e para onde quer que envie, se você quer que embrulhe

Angélica Freitas, in: Rilke shake. Ed. Cosac Naify

116.

Ann Hamilton

Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e o representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida – umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.

Não é esse o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

Fernando Pessoa, in: Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

As estações

Sreevatsava Vemaraju

Estão em mim as estações

como se fossem uma só

as quatro sempre estão em mim

são quatro faixas de um abismo

da aurora até o ocaso

a chuva o verde o sol o vento

sem me desvelar estão em mim

são a missão recém-nascida

e são os mortos do meu mundo

minhas ocultas estações

me fazem feliz/ sofrem em mim

cada uma delas tem um céu

e cada céu é um espelho

que fala de todos e de mim

as estações se congregam

se reconhecem e se abraçam

as quatro sempre estão em mim

sou seu fervor suas folhas mortas

seu granizo suas colheitas

sua porta aberta seus cadeados

sua insolação seus aguaceiros

como um destino estão em mim

as estações se embaralham

para se mesclar com minha vida

para se juntar com minha morte

e então fugir de mim.

Mario Benedetti, in: Correio do Tempo. Ed. Alfaguara

AGULHAS

Christian Pitschl

usei
o corpo
há tempos
com um fim
determinado

pico de neblina
álcool setenta
vala comum

hoje
oriento
meu corpo
no abismo

agulho
outros
meridianos

Chacal, in: A vida é curta pra ser pequena (2002) / Belvedere. Ed. Cosac Naify

POEMETOS

Andre Kertesz

a) manhã
Ninguém ainda. As rosas me saúdam
e eu saúdo o silêncio
das rosas.

b) ausência
Aqui ninguém
e nuvens.

c) ave
Asas suspensas em
instanteluz.

d) lua
Integralidade.
Fixidez.

e) Narciso
A flor a água a face
a flor a água
a flor.

f) primavera
Da não-espera
acontecem as
flores.

g) lago
Tensão
fria
da água: paz - em - ser.

h) espera
As janelas abertas.
A porta apenas encostada...

i) vaso
mas incomunicante.

j) fim
A ausência das rosas. O caminho
já sem ninguém, para o silêncio.

Orides Fontela, in: Helianto (1973) / Poesia Reunida. Ed. Cosac Naify