Recordar:

Do latim re-cordis tornar a passar pelo coração.

Eduardo Galeano, in: O Livro dos Abraços. Tradução de Eric Nepomuceno. Ed. L&PM

Euteamo e suas estréias

Te amo mais uma vez esta noite

talvez nunca tenha cometido “euteamo”

assim tantas seguidas vezes, mal cabendo no fato

e no parco dos dias.

Não importa, importa é a alegria límpida

de poder deslocar o “Eu te amo”

de um único definitivo dia

que parece bastá-lo como juramento

e cuja repetição, parece maculá-lo ou duvidá-lo...

Qual nada!

Pois que o euteamo é da dinâmica dos dias

É do melhoramento do amor

É do avanço dele

É verbo de consistência

É conjugação de alquimia

É do departamento das coisas eternas

que se repetem variadas e iguais todos os dias

na fartura das rotações e seus relógios de colmeias

no ciclo das noites e na eternidade das estréias:

O sol se aurora e se põe com exuberância comum e com

novidade diária

e aí dizemos em espanto bom: Que dia lindo!

E é! Porque só aquele dia lindo

é lindo como aquele.

Nossa sede, por mais primitiva,

é sempre uma

loucura da falta inédita

até o paraíso da água nova

no deserto da nova goela.

Ela, a água,

a transparente obviedade que

habita nosso corpo

e nos exige reposição cujo modo é o

prazer.

Vê: tudo em nós comemora

o novo milenar de si

todas as horas:

Comer é novidade

Dormir é novidade

Doer é novidade

Sorrir é novidade

Maravilhosa repetitiva verdade que se

expõe em cachos a nosso dispor

variando em sabor e temor e glória

Por isso te amo agora como nunca antes

Porque quando te amei ontem

eu te amava naquele tempo

e sou hoje o gerúndio daquela disposição de verbo

Te amo hoje com você dentro

embora sem você perto

Te amo em viagem

portanto em viragem diferente da que quando

estava perto

Meu certo é alto, forte

Te amo como nunca amei

você longe, meu continente, meu rei

Eu te amo quantas vezes for sentido

e só nesse motivo é que te amarei.

Elisa Lucinda, in: Da série: Eternidades Cotidianas

Desdobrar

No papel
não habitam mais
poemas

Vive um vazio
extenso e
dolorido

Um querer evasivo
me tange e tortura
gritando:

Cadê o adiante?

Eu rezo o silêncio
sonhando origamis.

Barbara Leite

Sal nos olhos

A chuva lá fora,
mas molhado
está aqui,
inundando a casa que é vida
e os olhos
que ardem nessa água de mar.

Desaguar salga feridas.

Desaguar...
Uma única palavra
para tantos litros de mágoas.

Samantha Abreu

Conversa sobre uma guerra antiga - trecho 3

O coração tem um barulho grande e não saber o que fazer com ele é a guerra. Eu acho isso. A gente fazia assim, a gente botava um nome e um motivo pra poder instruir nosso barulho, pra não se afogar no escuro mistério dele.

Raiça Bomfim

Fazendo as contas

Alone Gut

Vi meu amor chorando duas vezes
Numa nos conhecemos. Noutra nos despedimos.

Cacaso, in: Beijo na Boca. Ed. 7 Letras

Aqui é dor, aqui é amor, aqui é amor e dor. Onde um homem projeta seu perfil e pergunta atônito: em que direção se vai?

Adélia Prado, in: O Coração Disparado. Ed. Record

anjo

Lágrimas de anjo viram jujubas. Vermelhas, as de paixão. Que são as mais saborosas, apesar de mancharem o travesseiro. Nosso anjo viu os olhos azuis de uma anja e neles encontrou o reflexo d'Ele. Antes que me pergunte, anjos trepam. Anjos não têm sexo. Mesmo assim, fazem. Amor de anjo é puro, mas o caminho para Vênus anda cheio de meteoritos que machucam as asas. No depois, não fumam. Balançam os pezinhos, e agitam os bracinhos, e assim fazem aquela brisa que sentimos no começo da manhã. Toda brisa que bate no rosto das gentes numa manhã de sol é orgasmo de anjo. Sorria para as brisas! Mas nosso anjo, sempre um tanto quanto desbocado, ensaca jujubas roxas. "Merda!". Jujubas roxas são lágrimas que anjos derramam quando sentem saudades.

André Gonçalves, in: Coisas de Amor Largadas na Noite. Ed. Ideias Inc.

Distância

A vida que insiste em ser vida, quando o meu corpo se tornou uma sala de espera. A vida que exige que eu tome decisões práticas. As contas. O trabalho que paga as contas. A viagem. O trabalho que paga a viagem e as contas. A poeira que se acumula; a ferrugem que entranha; o corpo sala de espera. Os dias que são mais desafios do que triunfos. Acordar. Essa luz que me agarra com seus braços invisíveis de luz. Essa luz que me obriga a ser. Não tenho opção. Abandono o meu querer de criança. Enquanto, diante dos seus olhos, a estrada se abre. A estrada que te leva. E que me faz ser menos, quando você é tanto.

Daniela Lima

Aluguel

Saiu da própria vida e deixou a porta aberta. Entrei para me esconder da chuva. E fui ficando na vida que não é minha. Mas, quando a ternura invade as manhãs ensolaradas, me sinto em casa. Dura pouco. Precisamente, até alguém me dizer: “fala baixo para não acordar o passado.”

Daniela Lima

... no desalinho triste das minhas emoções confusas ...

Uma tristeza de crepúsculo, feita de cansaços e de renúncias falsas, um tédio de sentir qualquer coisa, uma dor como de um soluço parado ou de uma verdade obtida. Desenrola-se me na alma desatenta esta paisagem de abdicações - áleas de gestos abandonados, canteiros altos de sonhos nem sequer bem sonhados, inconsequências, como muros de buxo dividindo caminhos vazios, suposições, como velhos tanques sem repuxo vivo, tudo se emaranha e se visualiza pobre no desalinho triste de minhas sensações confusas.

Fernando Pessoa, in: O Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

VII

Restou um nome de bruma
no meu eterno cansaço.

Restou um tédio de cinza
no meu todo de silêncio.

Tanta tristeza no meu sono imenso...

Hilda Hilst, in: Baladas. Ed. Globo

alguém me disse que a vida passou
e eu não estava lá
juro que não vi — da minha janela
a vida passar
— esquiva.

Nydia Bonetti

Porque há algo que eu quero te dizer,

Margarida Delgado

algo que ficou pela metade, a casa vazia ou a frase incompleta ou alguma reticência, como se as reticências pudessem significar alguma coisa, ou talvez porque as reticências signifiquem o que a gente quiser. Porque há algo que ficou pela metade. Algo que vem depois. Porque há coisas que demoram a existir. E que é necessário repetir, uma e outra vez.

Carola Saavedra, in: Flores Azuis. Ed. Companhia das Letras

E foi duro. Doeu. Doidamente.

Blue Valentine

[...] Eu chorei também, disse que tudo talvez fosse passageiro, que continuaríamos amigos, ajudando um ao outro, que ainda nos veríamos muitas vezes, que ainda daríamos muitas risadas juntos [...], enquanto lágrimas saltavam molhando meus óculos, fazendo garças voarem no pântano turvo que se formou diante de meus olhos.

Saí arrebentado.
Cheguei ao hotel arrebentado.
Passei o dia arrebentado.

Marcelo Backes, in: Três Traidores e Uns Outros. Ed. Record

Buquê de presságios

De tudo, talvez, permaneça

o que significa. O que
não interessa. De tudo,
quem sabe fique, fique aquilo
que passa. Um gerânio
de aflição. Um gosto
de obturação na boca.
Você de cabelo molhado
saindo do banho.
Uma piada. Um provérbio.
Um buquê de presságios.
Sons de gotas na torneira da pia.
Tranqueiras líricas na velha caixa de sapato.
De tudo, talvez, restem
bêbadas anotações
no guardanapo.
E aquela música linda
que nunca toca no rádio.

Marcelo Montenegro

Há dias faz frio aqui dentro.
Sua falta:
Estalaquitite soltando do teto.
Saída estreita: nadar não alivia.
Vejo estes morcegos e peixes albinos.
Escura a sua falta.
Há dias, faz frio aqui dentro.

Adriana Versiani, in: Explicação do Fato

Sinto falta de você que não existe
Dedico esses versos a você que não existe
Invento uma história para você que não existe
Bebo, como, danço, sofro por você que não existe
Mordo a boca, molho os lábios, tremo, enquanto
sonho
com você que não existe.

Adriana Versiani, in: Explicação do Fato

Flutua o horizonte
sobre o tempo
e as ilusões partidas.
O olhar apascenta nuvens,
montanhas e distâncias
e uma corda roída
tenta amarrar as lembranças.

Roseana Murray, in: Variações sobre Silêncio e Cordas

ausente

A poesia dorme.
Nem pesadelo nem doce sonho.
Bateu um vento
bem no meio de um porquê.
Petrifiquei bem aí.
Não teve um fator paralisante.
Só um não ter para onde ir.

Ninguém me acalma
ou preocupa nesse instante.
Nem é o nada quem me abraça,
ele não faria tanto por mim.
É só um não sentir.
Guardei tudo o que não consigo lidar em caixas e estoquei.
Estou bem no meio de um grande armazém.
O motivo pediu conta e foi surfar no Havaí.
Ingredientes, lenha e fogão
está tudo aqui.
Só não há fome.

Roberta Silva

Resíduo

Katarzyna Widmanska

E as palavras eram uma tempestade seca, irrespiráveis; estiagem de caminhos, pedras, troncos, estrada de chão; e eu desdobrava a minha solidão diante dos seus olhos – estes, sim, espelhos d’água.

Os cabelos e as unhas crescem e eu não percebo; não percebo o tempo e as vozes que ecoam olás e tudobens sem acabamento. Um tecido grosso cobre as palavras e os sentimentos - os verdadeiros sentimentos adormecem na rotina e: estou bem, e você? Não, não está tudo bem. E o mundo se choca com o meu corpo coroado de limo; com a minha boca que é só fuligem e estilhaços de carvão. Tudo é negro e o universo não silenciou; o universo, meu amor, sempre esteve em silêncio, vê?

Não sei como explicar a aparente falta de contornos entre os dias: véu negro trocando incessantemente de lugar com essa poça de luz. E o meu corpo acompanhando as mudanças com sorriso e entusiasmo de criança; e farfalhar de lágrimas.

[Mas toda a inquietação termina;

a existência que desabrocha em vida,

quando o seu corpo alimenta o meu coração miúdo de pássaro azul]

Daniela Lima

platônico

ele vive Do Outro Lado do Espelho da Minha Mente, no lugar mais intocável por minhas mãos. traçando labirintos, fazendo vendavais, recitando García Lorca lá onde não faz sol, pois os olhos não alcançam. Lá de onde surgem todos os meus delírios. não entendo como convive com a histeria da confusão de cores e explosões por segundo que

ocorrem Do Outro Lado do Espelho da Minha Mente, acredito que nada disso faça muito barulho e que ele seja o causador dessa desordem. enquanto ele fala sobre o mundo inteiro em todos os tempos: presente, presente e presente, a folha branca que era O Outro Lado do Espelho da Minha Mente vira um carnaval que pula aqui pra fora. sem fazer muito barulho pois ele gosta de música. Por isso suporta, por ser uma bagunça histérica que não faz muito barulho. então pode ouvir sua música enquanto bagunça e anima a minha vida.

ele vive Do Outro Lado do Espelho da Minha Mente, no lugar mais intocável por minhas mãos. Mas um dia eu chegarei lá.

Priscila Lira

Chove muito, mais, sempre mais...

Há como que uma coisa que vai desabar no exterior negro...

Todo amontoado irregular e montanhoso da cidade parece-me hoje uma planície, uma planície de chuva. Por onde quer que alongue os olhos tudo é cor de chuva, negro pálido.

Tenho sensações estranhas, todas elas frias. Ora me parece que a paisagem essencial é bruma, e que as casas são a bruma que a vela.

Uma espécie de anteneurose do que serei quando já não for gela-me corpo e alma. Uma como que lembrança da minha morte futura arrepia-me de dentro. Numa névoa de intuição, sinto-me, matéria morta, caído na chuva, gemido pelo vento. E o frio do que não sentirei morde o coração actual.

Fernando Pessoa, in: O Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

bolero para uma tarde de granizo

Enquanto leio, meus seios estão a descoberto. É difícil concentrar-me ao ver seus bicos. Então, rabisco as folhas deste álbum. Poética quebrada pelo meio. Palavra vendada. Vida sem cura. Tudo o que tira o sono. Passarinho pegando fogo enquanto voa.

Taí. Eu fiz tudo. Contei carneirinhos. Rasguei sombras. Apaguei reticências. Enredei lembranças. Remendei o passado. Soltei o verbo e os cachorros. O que a gente não é capaz de fazer para não perder o resto da esperança?

Uma borboleta gira à minha volta. Treme no meu ombro antes do voo fatal: lembrança do casulo.

Atrás de morro, morro. E é de amor.

Tenho uma janela aberta e límpida à minha espera:

Silvana Guimarães

Alinhavos

Deviantart

Alinhavei um amor novo
e costurei com muito cuidado.
Já não se fazem mais linhas como antigamente,
na primeira vez que amei, a costura se rompeu.

Wania Amarante, in: Quarto de Costura. Ed. Miguilim

Conserto

Preciso consertar minha alma
e cerzir meu coração,
coser ponto por ponto os encontros
entrelaçar os fios rebordando meu monograma.
Lavar com cuidado e sabão de coco
esse coração encardido pelo guardado
e manchado de armário.
Minha mãe dizia:
guarda o branco em anil,
senão, amarela.
Lavar com amor e secar ao sol,
engomar ligeiramente em maisena,
passar a ferro quente.
Esticá-lo na vitrine da cristaleira
para que eu o veja sempre e não me esqueça
que o coração guardado se mancha de tempo perdido.

Wania Amarante, in: Quarto de Costura. Ed. Miguilim

Verbete: sexo

Alone Gut

1. marca de sapatinhos de lã azuis ou cor-de-rosa; 2. aquilo naquilo, naquela ou naqueloutro; 3. espécie de polvo que comumente habita lençóis ou tapetes e pode ter entre 8 e 960 tentáculos; 4. conglomerado intercontinental que fabrica “uis”, “ais”, “ohs” e afins em 1257 idiomas; 5. irmão siamês do tesão; 6. antônimo de cadáver (exceto para necrófilos); 7. momento que antecede sonhos em technicolor; 8. festa no céu; 9. o homicídio do hímem; 10. animalzinho que se alimenta de feromônios; 11. esconde-esconde em versão de adultos; 12. tranqüilizante natural à base de gemidos; 13. matéria-prima das sex-shops; 14. um dos apelidos do amor; 15. o pai de todas as guerras; 16. nômade que acampa em tendas iluminadas com neon, à beira da estrada; 17. motivo de dúvida e inquietação entre a classe angelical; 18. na geometria clássica, o encaixe perfeito entre côncavo e convexo; 19. na astrofísica, instante em que nascem os corpos celestes; 20. primeiro estágio da gravidez; 21. segundo Freud, o que leva o homem a chupar chupeta; 22. na economia moderna, bem complementar ao látex; 23. um dos motivos pelos quais elevadores ficam presos entre dois andares; 24. Gênese. (Ex.: “Acolhe-me em teu sexo, moça de sorriso largo, para que a vida seja a fusão entre duas meias-mortes e, o futuro, algo guardado no bolso traseiro esquerdo de um jeans despido e esquecido por sobre a mesa do jantar".)

André Gonçalves, in: Coisas de Amor Largadas na Noite. Ed. Ideias Inc.

a ferida centrada.

A Dor não admite
interferência
nem mediações.
A Dor é, da íntima
pele, o manuscrito.

Maria Carpi, in: Nos Gerais da Dor. Movimento, Porto Alegre

A palavra captando os instantes fragmentários da vida...

Deviantart

Entro lentamente na escrita assim como já entrei na pintura. É um mundo emaranhado de cipós, sílabas, madressilvas, cores e palavras - limiar de entrada ancestral caverna que é útero do mundo e dele vou nascer.

Clarice Lispector, in: Água Viva. Ed. Círculo do Livro

2. Um passarinho me árvore.

Kristiana Pärn

(O passarinho me
transgrediu para árvore. Deixou-me aos
ventos e às chuvas. Ele mesmo me bosteia
de dia e me desperta nas manhãs).

Manoel de Barros, in: Retrato do Artista Quando Coisa. Ed. Record

do amor

- Amor, sopra minha nuca. - Soprar sua nuca? Por que? - É que me deu uma vontade tão grande de ser passarinho... 

 André Gonçalves, in: Coisas de Amor Largadas na Noite. Ed. Ideias Inc.

O baixo astral

Irisz Agocs

Enquanto dura o baixo astral, perco tudo. As coisas caem dos meus bolsos e da minha memória: perco chaves, canetas, dinheiro, documentos, nomes, caras, palavras. Eu não sei se será mal olhado. Pura casualidade, mas às vezes a depressão demora em ir embora e eu ando de perda em perda, perco o que encontro, não encontro o que busco, e sinto medo de que numa dessas distrações acabe deixando a vida cair.

Eduardo Galeano, in: O Livro dos Abraços. Tradução de Eric Nepomuceno. Ed. L&PM

O adeus dos sonhos

Irisz Agocs

Os sonhos iam viajar. Helena ia até a estação do trem. Da plataforma, dizia adeus aos sonhos com um lencinho.

Eduardo Galeano, in: O Livro dos Abraços. Tradução de Eric Nepomuceno. Ed. L&PM

Setowski Bez

Também as cores me levam instantaneamente a mundos imprevistos. Mas são mundos da infância, que vi um dia magicamente e que perdi há muito. Certos tons de rosa, de verdes ou azuis fazem ressurgir em meu pensamento cenas inteiras que há muito já haviam submergido no oceano da memória.

Lúcio Cardoso, in: Diário Completo. Ed. José Olympio

Deviantart

Que é o para sempre senão o existir contínuo e líquido de tudo aquilo que é liberto da contingência, que se transforma, evolui e deságua sem cessar em praias de sensações também mutáveis?

Lúcio Cardoso, in: Crônica da Casa Assassinada. Ed. Ediouro

"Poeta, palhaço, pirata, corisco, errante judeu ..."

Tarsila do Amaral

[...] O artista cria um mundo outro - mas bonito ou mais intenso ou mais significativo ou mais ordenado - por cima da realidade imediata. Naturalmente, esse mundo outro que o artista cria ou inventa nasce de sua cultura, de sua experiência de vida, das ideias que ele tem na cabeça, enfim, de sua visão do mundo.

Ferreira Gullar

– É assim mesmo - eu disse,

- O mundo fora de minha cabeça tem janelas, telhados, nuvens e aqueles bichos brancos lá embaixo. Sobre eles, não se detenhas demasiado, pois correrás o risco de transpassá-los com o olhar ou ver neles o que eles próprios não vêem, e isso seria tão perigoso para ti quanto para mim violar sepulcros seculares, mas, sendo uma borboleta, não será muito difícil evitá-lo: bastará esvoaçar sobre as cabeças, nunca pousar nelas, pois pousando correrás o risco de ser novamente envolvida pelos cabelos e reabsorvida pelos cérebros pantanosos e, se isso for inevitável, por descuido ou aventura, não deverás te torturar demasiado, de nada adiantaria, procura acalmar-te e deslizar para dentro dos tais cérebros o mais suavemente possível, para não seres triturada pelas arestas dos pensamentos, e tudo é natural, basta não teres medos excessivos - trata-se apenas de preservar o azul das tuas asas. [...]

Caio Fernando Abreu, in: Pedras de Calcutá. Ed. Agir

São horas talvez de eu fazer o único esforço de eu olhar para a minha vida. Vejo-me no meio de um deserto imenso. Digo do que ontem literariamente fui, procuro explicar a mim próprio como cheguei aqui.

Fernando Pessoa, in: O Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

Litania

Amanda Cass

Nós nunca nos realizamos.
Somos dois abismos - um poço fitando o céu.

Fernando Pessoa, in: O Livro do Desassossego. Ed. Companhia das Letras

Excesso

Szara Reneta

Quando se quer
da distância fazer
perto.

Quando se inventa
do outro
a melhor parte.

Quando se toma a lonjura
e por certo, se tem do incerto
aquilo que não sabe.

Quando se inventa na espera
o que adivinha
ser pelo excesso a linha do baraço.

Quando a ausência vacila
no silêncio e traz de volta
o fogo no regaço.

Maria Teresa Horta

[...] Mas, mesmo assim, sempre vai haver a esperança de que você volte atrás, quem sabe a semana inteira, ou até meses, anos, o envelope esquecido, jogado em algum lugar, semanas, meses, anos, até que, quem sabe, algum dia, um deslize, um descuido, um movimento impensado, e esta carta que se abre e todo o mundo dentro dela que se abre [...].

Carola Saavedra, in: Flores Azuis. Ed. Companhia das Letras

Livros

Não era simplesmente por amar lê-los. Sim, amava. Amava, todavia, mais forte e irresistivelmente as páginas, as letras enfileiradas, o cheiro do papel impresso. Amava-os por possuir, a posse que a encantava. Era preciso que ela os possuísse. Preciso e necessário.

Tê-los ao redor, encarando-a, empilhados como que aguardando paciente pela escolha.

Ana Luiza Teófilo